sábado, 13 de abril de 2013
domingo, 31 de marzo de 2013
viernes, 29 de marzo de 2013
miércoles, 27 de marzo de 2013
Concert amb LEGNER LIBUGSNI
Passeig Bisbe Comellas 64, 08693 Casserres
Dijous 28 de març a les 23'30 h. concert amb
Legner Libugsni (Rock alternatiu, Casserres)
Legner Libugsni és un cantautor originari de Madrid, però de de fa poc temps està vivint a Casserres. El seu estil de música és un rock alternatiu molt atractiu i reivindicatiu, un espectacle que segur t'agradarà.
Aquí podeu entrar al seu espai i conèixer una mica més d'ell:
http://www.myspace.com/586192999
https://soundcloud.com/legner-libugsny
http://www.youtube.com/channel/ UCrFAm0HNl8irUoX_mUxJvBQ
http://www.facebook.com/pages/Legner-Libugsni/ 159879810832297
miércoles, 20 de marzo de 2013
domingo, 17 de marzo de 2013
--EROS y TÁNATOS-- griFOLL--
ya se vestían las manos
pedían hueso
los sexos sin sexo son perros
las fieras sin bosque son perros
los bosques redondos como secretos son lobos
los secretos más allá del cementerio
donde los secretos bailan son lobos
ya se vestían las bocas llenas de perros
ya se armaba de aullidos el bosque
ya se vestían las manos con flores
ya se podrían orando y orando las bocas
pedían alma
el poema sin alma es un perro sin huesos
pedían manos
las manos prohibidas como secretos en medio del bosque
detrás del cementerio más allá del poema
pedían como perros
pedían volver y volver y ladraban
y aun parece que oigo como ladran los perros
al escribir muchos perros
lo que pretende ser un aullido y nomás es esto
el intento secreto de hacernos al bosque
a su redondez sus espasmos los nuestros
sin muertos
más allá del cementerio donde bailamos sin alma
los sexos son flores dan polen se beben se comen
son poemas que ladran lobos que muerden
ya se vestían las lenguas
pedían lamer otras lenguas
las lenguas son fieras que bailan
por los bosques de saliva y trozos de palabras
ya se vestían de silencio
los secretos sin sexo no son secretos
los sexos nuestros más allá del cementerio
son lobos piden carne los cuerpos nuestros de cada día
mas quieren el alma son bocas llenas de tiempo
agujeros de olores sabores mieles del más aquí
sólo orando las bocas palabras y trozos pidiendo
volver renacer explotar como animales enfermos
llenos de aguas sangres hormonas recauchutadas
neuronas rojas negras filias lianas de versos
se visten de lodo se trenzan como culebras ondean
ondeamos sin huesos los cuerpos secretos
desnudos en medio del bosque redondo en el tiempo
descalzas las bocas por donde saltan los pies y
las heridas marchitas
en las rodillas de la nostalgia y
de las palabras orando más allá del cementerio y
los lobos tan solos atados al viento
tan muertos los lobos de día no siempre son lobos
los lobos prohibidos lamiendo el poema
que cubre tu cuerpo mi estancia secreta de aullidos
sobre tu piel y la mía hay palabras
como frutas que se pierden al encontrarse
naufragios que no lo son en selvas fértiles por nombrar
mi tinta roja sin uñas mi tinta resbalando
por los muslos de un niño castrado con antifaz y guadaña
yo tu eros y tantos demasiados tánatos
griFOLL
18.3.13
casserrespoblepoema
viernes, 15 de marzo de 2013
EN TU LUGAR
en tu lugar secreto dentro del habla
siempre es de noche a quién robas? te dicta?
escucha los cantos sigue sabiendo quién es
olores de bestias salvajes mamíferos el infatigable
desprenderse de las gotas descalzas por el cuerpo
resonando que me llega en ecos de ropa rota
como si no se hubiera roto nunca nada más
te dictas tu desde esa parte de ti fantasmal?
puedes usar mi llave si te encierran las sombras
combina los dedos para que surja luz de abajo
los puentes y se encienda el poema desnudo
por el camino azul de la madrugada
(yo vivo en la casa encantada ven siempre
dijo el espectro)
griFOLL
15.3.13
miércoles, 13 de marzo de 2013
griFOLL, ULTIMO NAUFRAGIO
la canción que llueves no es de este mundo
como el amor proviene de dentro
yo quise partir hacia el centro
de ti del poema y erré
me fui por los mares de un plano
que no era de pecas ni estrellas
me fui por las ramas que mueren a secas
griFOLL
14.3.13
sábado, 9 de marzo de 2013
SOMBRA
“el centro
de un poema
es otro poema
el centro del centro
es la ausencia
en el centro de la ausencia
mi sombra es el centro
del centro del poema”
Alejandra pizarnik
Los pequeños cantos 1971
SOMBRA
está el rojo cansado el gris
eufórico los que se fugan de azul la tinta arterial bajando por las tuberías del
poema los evangelios según san tebeo las preguntas escondidas en el cuarto de
las ratas las sabanas tan llenas de fantasmas de espectros los papeles para
nadie las cartas para nadie las cartas en blanco que me escribo la humedad el
musgo los ciempiés que suben por tu pierna y son mi anzuelo el dónde el cuándo
los después del después de todas las preguntas sin respuesta que no vire al
pronunciarla está lo que se siente no lo que se piensa no sentir el vértigo que
está en todas partes quién no siente el vértigo de la existencia me pregunto y observo y no entiendo está el rojo cansado el
gris eufórico la selva verde el cuerpo nuevo está la juventud viviendo la vejez
del mundo apenas usan corazón se van tornando como de níquel y enseguida se
oxidan se olvidan de la locura y es triste como una golondrina y hay una niña
que vuela cuando no la ve nadie y un gato y un puente y un indio y un cuervo y
una serpiente enroscada a la nada en el centro del poema para cazarla donde no
hay gravedad donde está el rojo cansado descansando y el gris eufórico
estallando en mil setecientos pedazos escupe
griFOLL
10.3.13
viernes, 8 de marzo de 2013
HOJA
se rompe alguna cosa detrás de esta hoja
una piel de silencios en medio del sol
de sepulcros crecidos bajo los pies descalzos
bailando una tarantela contra la muerte
siempre exitosa
ya no están los que fuimos
murieron detrás de esta hoja también
detrás de esta hoja damos de comer al silencio
para ahogar al miedo detrás de esta hoja también
todo ocurre al que traspasa y nada ocurre cuando
pasa todo detrás de lo que nos oculta el bosque del poema
hay siempre una danza que sangra de pies incansables
detrás de esta hoja sin caña ni acento que graba los nombres
ahora innombrables de lo que ya no seremos ni fuimos
una vez detrás de esta hoja en la Antártida
griFOLL
9.3.13
casserrespoblepoema
martes, 5 de marzo de 2013
LUGARES, de griFOLL
hay lugares tan vacíos que rompen los ojos si miras
soledades tan solas que no contienen ni al solitario
escenarios donde nunca acuden los personajes
(y hay cada personaje) mas también hay cada alegría
alegrías tan alegres que no se deshacen ni con la resaca
¿quién lo iba a decir? nostalgias de mamut
historias de tiranosaurio memorias de pez recuerdos de Lurdes
y ni un solo argumento para la guerra
griFOLL
6.3.13
casserrespoblepoema
domingo, 3 de marzo de 2013
BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE
.jpg)
Roto rotísimo imposible de romper
ya más ni vuelto a pegar o medio pegar para volver a pseudoromper o
pseudomedioromper. Así andaba de alma ése niño que había crecido sin previo
aviso ni pubertad ni nada, fue de un día para el otro. Cuando se vio en el
espejo dijo mierda muchísimas veces seguidas, pero no funciono, ya era un
hombre y las mierdas mágicas no existían para él. Va así. Lo primero que hizo
fue llenarse de nervios y de estupideces para no andar diciendo yupi’ s o
chirimondigas de niño chico que vive en una casa de bobos criado por sus tíos
burgueses. Despedazadísimo de sí mismo, resquebrajado, más inútil que una caña
pollada salió a la calle el hombre que ya no era niño. Le ofrecieron drogas,
religiones, ideas y hasta pasamontañas. Dijo que claro que sí a lo de las
drogas, pero después le querían hacer pagar y de eso nadie le había avisado y
mierda, no tenía dinero. Pensó que para tener dinero ya no podría pedírselo a
sus tíos, pues con éste cuerpo de hombre ya no lo reconocerían, así que
enseguida lo tuvo claro y se hizo ladrón. Y como tampoco aspiraba a grandes
cosas el hombre, pues no le fueron nada mal sus pequeños hurtos. Era hábil. Claro,
y muy bueno, era un niño. Pero pobre desgraciado, al cabo de nada se despertó siendo
un viejo terrible, jodidísimo, arrugado y con una gracia de movilidad que daba
más pena que ver a una tortuga bocabajo. Mierda mierda mierda. Y al tercer día
se murió. Primero fue al cielo pero se aburrió y se fue al infierno, estaba
lleno de diablas y diablos que le parecieron buena gente así que se quedó.
Actualmente cohabita allí en pecado con una diablesa y tienen tres diablillos.
griFOLL
4.3.13
casserrespoblepoema
lunes, 25 de febrero de 2013
VOYEUR
la punta del lápiz que te esboza
me revuelve las conjugaciones
no me dejo ninguna sonrisa escondida
ningún dolor al alcance de un escondite
a la punta del lápiz que te esboza
le espera un futuro de pincel y te lo dice
tú siempre has estado aquí desnuda y bella
como lo que sucede entre inviernos
así cada gota de tinta será para nombrarte
para que sepas que te nombré y te nombré
mas nunca conseguí dejar Nunca Jamás
para venir a hacerte el amor
griFOLL
26.02.13
casserrespoblepoema
lunes, 18 de febrero de 2013
jueves, 14 de febrero de 2013
domingo, 10 de febrero de 2013
NO DEJES. griFOLL.
no dejes de ser persona
no dejes que las etiquetas cumplan su función
que las verdades tengan la razón
no dejes que te mientan con mentiras
ni las locuras a medias
explora insiste dale la vuelta
no dejes de enamorarte: enamórate más
no te dejes nada en los bolsillos ni en las mangas
no hay as allí adonde vas
griFOLL
10.02.2013
casserrespoblepoema
sábado, 9 de febrero de 2013
jueves, 7 de febrero de 2013
In Terro Gatos
(…)
¿qué dirá la voz enfriada en la boca enfriada del paso del
tiempo
allí dónde encajan nuestras cicatrices?
¿qué dirá en la enfermedad o en el infierno de éstas noches
sucias y tristes
como el olor a sardinas y orines en una casa mortuoria sin
perro?
¿qué dirá tanto tedio aprisionándonos durante tantos lustros
las neuronas faltas de transmisores sensibles a la más
mínima belleza?
¿qué, si ocurre, ocurrirá?
(…)
griFOLL
8.2.13
casserres poble poema
EL DESPERTAR
No lo recuerdas.
Tú ya naciste de nuevo.
Nos volveremos a ver.
¿Quién lo iba a decir?
griFOLL ‘13
8.2.13.
casserres poble poema.
Caso nº 77400032120087650043222218797432876099.
CORTO
VIAJE HACIA ( EL ABSURDITISMO). Caso nº
77400032120087650043222218797432876099.
Resplandecen charcos de ojos tras la aparente soledad a la
que se acostumbra uno. Paranoias del deseo que aparecen cuando el frío no tiene
suficiente con el cuerpo y en el alma nieva. Se trata del invierno como una
entidad propia y terrible que te persigue porque el viento sopla así o estás en
el infierno y es verdad lo de que es hielo.
Entonces piensas que los que te observan son demonios o
personas como tu pero metidas en charcos de miedo. Tú eres el nuevo. Vuelves a
pensar y esta vez piensas que la vergüenza la tendrías que pasar tu. Tú eres el
nuevo.
Caminas hasta que el camino se bifurca y tienes que volver a
pensar en escoger uno de los dos túneles que tienes delante. Se diferencian en
la forma de remolino que muestran. Uno parece girar hacia un lado y el otro hacia
el otro. Te lanzas al vacío, no importa por cual agujero.
Círculos y círculos que lo marean todo. Sensación parecida
al dèja vu, a la paramnesia, lentitud de pensamiento, inmovilidad, ideas
descalzas resbalando por ahí, pingüinos albinos, auroras sin buroealizar, narices
de perros en busca de orines de perro invasor. Todo centrifugando con un lacito
rosa hacia el absurdo, ¿no?
griFOLL
7.02.13
casserrespoblepoema
sábado, 26 de enero de 2013
POLVO
quedará fundido en la retina
en el fondo del alma
y se hará lodo el dolor
brillaremos salidos del cuerpo
cuando sólo habrá luz
y seamos de nadie
cuando todo a la vez
sea polvo que alberga universos
y al polvo volvamos
con dios o sin dios
sólo a ser
o no ser
pero sin prisas joder!
griFOLL
26.01.13
casserres poble poema
jueves, 24 de enero de 2013
la canción de Kanterburií
Lobo salido de la cueva
Oh lobo azul de carne sólo y huesos
Vuelve adentro
Oh Kanterburií Kanterburií
Para morir aquí
Con el secreto de las moscas
Lobo azul de los bosques
Vuelve adentro
Hasta las llagas del fondo
Vuelve adentro y espera
Y espera en kanterburií
Para morir aquí
En el canto que acontece
Y por lo que la tierra
Carne de carne
Reclama
Oh lobo azul empezado
Por el final
Sabe a delirio tu aliento
Y a furia de vientos aullados
Tu hiel
Que es la miel del poema
De la canción azul de Kanterburií
Que cantan los chimpancés
Cuando vuelves adentro a morir
Ya lobo de moscas
Nada de algo
Una vez
En la noche secreta del bosque
griFOLL
24.01.13
viernes, 18 de enero de 2013
miércoles, 16 de enero de 2013
HOY
Hoy seremos capaces
como lo fuimos ayer
cuando tampoco lo éramos.
(…)
Hoy habrá culpables en el juzgado,
pecadores en la iglesia
y locos en el psiquiátrico.
(…)
Hoy nos miraremos a los ojos
cuando nos hablemos y
nos hablaremos sin mentirnos al espejo.
(…)
Hoy seremos bellos como nuestros sueños.
No será un día normal:
los días normales no existen.
griFOLL
16.01.13
Casserres poble poema
martes, 15 de enero de 2013
INSTANTÁNEOS
somos un instante
apenas y lo fuimos
un instante eterno
que deshizo el tiempo y las distancias
y lo seguiremos siendo
pronto habrán pasado diez
veinte años
treinta
todo habrá sido un instante
un suspiro nada nada
lleno de olvidos nada
lleno de recuerdos…
entonces
de repente flotaremos en un mar del trópico
y eso será la muerte
griFOLL
15.01.2013.
Casserres poble poema
domingo, 13 de enero de 2013
NUNU
NUNU
El paso de lava por mi lengua te dio
nombre, palabra de fuego danzante, néctar poseso, mezcla de todos los
sentimientos hirviendo en la misma cabeza horneada con ajos, batida con
crucifijos. Y a hostias hasta romper el cráneo que contiene la materia enemiga.
La materia enemiga no tiene colores y es familia de la nuya. Lejana. Por eso la
llamé Nunu, que también suena a pastoso, a cosa espantosa, pantanosa, pútrida y
lodosa. (Que capacidad de envase tiene el cráneo. Al vacío, digo).
Y durante años, Nuno eso, Nunu lo
otro, Nunu manda, Nunu se encarga, ya piensa Nunu, Nunu es perfecta.
Pero la nuya tiende a huir,
sobretodo del ser humano, y Nunu hacía lo mismo: avanzar selva adentro, pasando
por el inconsciente, yendo más y más allá; hasta el final pretendía ir si los
señores de las batas blancas y azules y verdes y rojas no la hubieran
despistado con tanta realidad. Eran los cazadores de Nunus.
Los cazadores de Nunus son unos
señores que huelen a vinagre y a especias, generalmente desconocidas, no tienen
pelo en la cabeza y acostumbran a celebrar la caza de cada presa con vino de
setas, una elaboración antigua que se preparan ellos mismos a base de ciertos
hongos psicoactivos. Después danzan toda la noche y al día siguiente no le
temen a nada. Permanecen en estado de no-miedo durante unas treinta horas.
Pasado el tiempo, eso sí,
necesitan otra buena pieza en su cesta para seguir con la fiesta, pues si no
hay presa tienen prohibida cualquier celebración. Y todo es una bola de nieve
si vuelven los temores. Y a los Nunus se les teme, no es para menos la deuda.
Una vez una infección de virus
humanos les quemó el planeta con bombas atómicas y dinero menstrual.
Josep griFOLL
13.01.13.
casserrespoblepoema
sábado, 12 de enero de 2013
EL ABSURDITISMO
EL ABSURDITISMO
(¿)nuevacorrienteestética(?)
Esas nubes que hormiguean tras de
mí en la noche como extravagantes rocas del revés, ¿a qué vienen?, le
preguntaba inquieto el viejo al esqueleto que hacía más de cien años que andaba
sin lengua ni la parte de la mandíbula inferior por el limbo haciendo clac clac
con cuatro costillas que le colgaban del cuerpo y poco más.
Esas nubes no vienen, se van,
dijo el esqueleto moviendo los omoplatos hasta el occipital. No tengo ojos,
pero hace más de quinientos años que estoy aquí. Conozco el clima, añadió.
Durante siete días y siete noches
anduvieron juntos, sin rumbo pero nada lentos. En silencio. Y en el primero, el
viejo conoció el Mar, y en el segundo, al Diablo. Al tercer día, conoció a
Dios, y en el cuarto, la Enfermedad. Los días siguientes, y en este orden,
conoció el Amor, el Vicio y la Intuición.
El esqueleto le contó al viejo
que ahora, lo habitual era que saliese alguien a preguntarle si ya estaba
dispuesto.
-¿ Dispuesto a qué? ¿ Quién…De
dónde saldrá?
-Saldrá de la voz, de la voz de
tu boca, de la boca que aún conservas. Y entonces, como siempre, tendrás que
elegir. La diferencia radica en que ésta vez lo harás consciente. Este es el
concepto de la correbilidad, si me permites, amigo mío.
- No lo entiendo. ¿Dónde estoy?, quiero
saberlo. ¿Qué me ocurre?, ¿sueño?, ¿muero?, ¿nazco?
-Escucha, no te escuchas. Hablas,
hablas, hablas. Preguntas y ni esperas si hay respuesta. Te vas a fundir. No
serías ni el primero ni el último. Esa es vuestra cruz, el bla, bla, bla…
¿El bla, bla, bla...?, ¿la
literatura? , ¿te refieres a los libros y todo eso? Casi. Cuando se convierte
en arte, ¿tú qué opinas?( ¿ Puedes ver éste trozo de espejo caído en medio del
cuento? Aquí sonríes).
“Por eso considero
que es a mí, enfermo perenne,
a quien corresponde curar a todos los
médicos,
-que han nacido médicos por
insuficiencia de enfermedad-
y no a médicos ignorantes de mis
estados espantosos de enfermo,
imponerme su insulinoterapia,
salvación de un mundo postrado”.
Antonin Artaud.
Esas nubes que hormiguean tras de mí, ¿ son cuervos?, ¿
existe esta realidad en alguna otra parte fuera de mi?, ¿existo yo? Nunca fuiste
leído, mi Johannes de Silentio. Tu, tal vez, Guy, sufrido por lucidez
desbordante que desprendes a finísimos bocados limpios como bisturíes una noche
de locura secreta en el pueblo secreto de los locos. Allí en el bosque.
Pequeño reverendo negro, hábil vendedor de hierbabuena y tu,
después ya pasarán los invitados. (¿Es mi funeral? No lo sé, no he mirado la
caja, ¿voy? Ve. Pues sí, lo es. ¿Ves?). Siguen por orden los recuerdos
infantiles, la primera salamandra, la segunda calada. Yo no sabía que la
segunda calada era eso. Yo no sabía que las segundas veces ya nunca pueden
volver a ser las primeras.
Dormir en el sofá con una libreta al lado, pero dormir sin
dormir, como ahora, delirar, ensoñarse. Y de golpe la cabeza dentro de un cubo
de metal de agua con hielo en la nieve. Eso. Eso es lo que un día sucede. Simple
como una aspirina. Romántico como una sipia y capaz de ahogarse en el primer
vaso de agua por vacío y seco que parezca. Se ahoga que desaparece por
completo. Más que Pulgarcito. Y ahora necesita un trozo de carne, la que sea,
para poder seguir escribiendo como un buitre, escribiendo el mismo mensaje en
los cielos, los buitres, ¿los conoces? ¿Tocan blues? Esos pájaros que
hormiguean…
¿Qué hormiguean esas nubes tras de mí, tras de ti? No
preguntes, Gato que pasabas, pasa por aquí, no nos traigas al miedo, lo
conocemos y gracias. Aquí se oyó una oscura luz. Grave. Durante días seguimos
con toda nuestra colección de estómagos, partidos. Por eso dolían las piedras,
los pies llenos de letras.
Esas nubes y el miedo y el viejo y el esqueleto y los juegos
de palabras para descubrirse, para ir quitándose las capas sobreras y rascarse
las malas, por querer ser mejor persona, persona abstracta claro, persona.
Confundirás deseo con amor, gesto con palabra, silencio con
densidad, diagnostico con verdad. Mientras, crearemos el “absurditismo”. Usaremos
telas de colores del garaje de Cueva y traerán imposibles las Migrañas en
desuso que hemos invitado a tu funeral festivo, como lo querías. Y así,
absurdo, sin sentido, como la muerte.
A ver quién te pilla, cabrón.
“todos los ruidos están aprisionados
en el hielo”
Antonin Artaud.
Entre líneas, dice como dejando entrar así al frío, a su
frío también, de poeta melenudo con cabeza grande hasta el final del universo. Y
cruza sin red. Y así se la juega. Y no existen vencedores ni perdedores, sinó
visiones, sólo visiones y estómagos rotos y espaldas que aguantan esqueletos
como milagros que aún andan por los lugares, éstos, tan comunes y desconocidos
a la vez, tan cotidianos y olvidadizos y tan llenos de recuerdos futuros.
Esas nubes, de sus formas, de sus gestos, de sus secretos,
de su conexión eléctrica de rayos con el átomo del absurdo, el más absurdo que
pueda ser tocado. Y, esta vez, Antonin lo sabe, no hablo del monstruo del Doctor
Frankenstein, y sus rasgos se parecen y los dos recibieron gran carga de
electricidad en sus cerebros ( Artaud con los electroshocks). Ese niño monstruoso…
¿Qué le pasa a ese niño monstruoso? Conoce lo absurdo. Siente el absurdo. Le
dicen que se hace mayor o lo que sea, pero lo que realmente pasa es que el niño
ya es absurdo, ha entrado. Empieza la fiesta.
Josep griFOLL
13.01.13
casserrespoblepoema
jueves, 10 de enero de 2013
jueves, 13 de diciembre de 2012
LIMARY RUIZ APONTE a REVISTA CRONOPIO
http://www.revistacronopio.com/?p=9445
Literatura Cronopio | Revista Cronopio - Ideas Libres y Diversas
-->
Siempre se anda huyendo del fuego, de las historias de terror. Mi abuela tenía un gato negro de cerámica, una botella de agua de azahar y un frasco de manteca de ubre de vaca en su cuarto. Aquello era algo mágico. Me gustaba ponerme sus rolos en la cabeza.
OTOÑO
Creo que los buses andan helando la carretera. Se la comen a mordiscos en las esperas. Miré el reloj, habían seis horas de diferencia, una isla fatigada y una muchedumbre de pie llorando. Las banderas se deben quemar sobre la tierra.
FIJACIONES
Tengo una fijación con los pasaportes. Me gusta olerlos, ojearlos, quemarlos. Ayer rosticé el águila del mío. La libertad se me quedó en las pantorrillas. Creo que volveré a los himnos eclesiásticos y a las enaguas en misa.
CONTINUIDADES
Al final el exilio se resume en la nostalgia de una chiringa volando o en el trompo sin cabuya. Algunos pasteles deben enfriarse en la boca de los expertos. La infancia nos la dibujaron con trenes de madera cuando ya los videojuegos nos cargaban los ojos. Se equivocaron de historia.
1920
Nunca he entendido el odio de los mortales. Las señales nos distinguen, los ojos, los cuerpos, las manos. Cada célula gritando, cada paso y esas noches que se nos enjuagaron en los ojos. Creo que hemos llorado en la patria distinta. Aquellos tomates no merecían aquellas manos.
VIRGEN KITSCH
¿Porqué destetamos a la tierra, porqué le arrancamos su pudor? Hemos condenado el azúcar, al llanto de la noche y a la lluvia negra de la Colosal. Ahora patinamos sobre hielo y Doña Fela nos sonríe con su manto iluminado.
BAÑO EN VIEJO SAN JUAN
No se puede pasar si un paño inmaculado, no se puede pasar con sonrisas. Aquella exhibición, aquel café. No se puede pasar a menos que el cuerpo lo ordene. La próxima vez me orino encima.
INTELECTUALÍSIMA
Hay un orden interesante en las torres letradas. Se escupe, se come, se devora, se vuelve a escupir. Creo que volveré a los carros públicos, al tren urbano, a una parranda sin planificar.
REPETICIONES
Creo que volveré a mis abuelas, esas desconocidas que viven en mis ojos o en mis pechos lacerados. Aquellas que me lloraron en el nacimiento. Creo que me quedo con ellas. La sabiduría del silencio nos une desde la muerte.
¡QUE LLUEVA!
Hay lluvias y vírgenes de la cueva que no pueden navegar. Un día el columpio se me enredó entre los dedos, pero como si la arena fuera alfileres se me escapó entre las manos. De aquellos días solo tengo algunos cabellos rubios que resucitan en las muñecas de mi sobrina. Las manos no paran de sangrarme desde entonces.
MOTAS
Cando sea vieja coseré motas. Sirven de antídoto contra el olvido y las arrugas. Las recortaré sobre una tapa de mantequilla, las coseré con trozos de tela regalados. Luego, me haré una corcha de distintos colores. Mi abuela me cosió una; guarda el sonido del mar.
DULCES DE ANÍS
Cuando niña se los robaba a mi abuela. Ella los guardaba en la gaveta de los rolos. Otras veces los escondía en las batas de su armario. ¡Cuánto extraño aquellas bolitas rosadas! De adulta el anís quemaba mi garganta.
____________
* Limary Ruiz-Aponte nació el 7 de abril de 1987 en Mayagüez, Puerto Rico. Cursó su Bachillerato en Arte con una concentración en Estudios Hispánicos en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Mayagüez. En dicha institución fue miembro activo de la organización teatral, Teatrum. En la misma fungió como actriz, escenógrafa y directora escénica. También fue actriz en colaboración con la compañía Casa Cruz de la Luna y fue miembro del Taller de Ciencia, Tecnología y Teatro de Aravind Adyanthaya. Ha terminado los requisitos académicos conducentes al grado de maestría en Estudios Hispánicos de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Durante el verano 2011 participó de un intercambio académico con el Centro de Estudios Martiano en La Habana, Cuba. Actualmente cursa estudios graduados en la Universidad de Pittsburgh donde ha sido galardonada con la beca K. Leroy Irvis. En el verano 2012 obtuvo una beca para realizar una investigación sobre Performance y Teatro con influencia latinoamericano en Barcelona. Allí colaboró con la compañía teatral Vueltabajo. También participó en el Congreso del Instituto Latinoamericano celebrado en la Universidad de Cádiz, en el cual presentó un trabajo sobre teatro cubano. Ha publicado en la Revista del Instituto de Cultura Puertorriqueña y algunos de sus textos ficcionales se encuentran en diferentes espacios cibernéticos.
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CERÁMICAS Y OTROS RELATOS
Por Limary Ruiz Aponte*Siempre se anda huyendo del fuego, de las historias de terror. Mi abuela tenía un gato negro de cerámica, una botella de agua de azahar y un frasco de manteca de ubre de vaca en su cuarto. Aquello era algo mágico. Me gustaba ponerme sus rolos en la cabeza.
OTOÑO
Creo que los buses andan helando la carretera. Se la comen a mordiscos en las esperas. Miré el reloj, habían seis horas de diferencia, una isla fatigada y una muchedumbre de pie llorando. Las banderas se deben quemar sobre la tierra.
FIJACIONES
Tengo una fijación con los pasaportes. Me gusta olerlos, ojearlos, quemarlos. Ayer rosticé el águila del mío. La libertad se me quedó en las pantorrillas. Creo que volveré a los himnos eclesiásticos y a las enaguas en misa.
CONTINUIDADES
Al final el exilio se resume en la nostalgia de una chiringa volando o en el trompo sin cabuya. Algunos pasteles deben enfriarse en la boca de los expertos. La infancia nos la dibujaron con trenes de madera cuando ya los videojuegos nos cargaban los ojos. Se equivocaron de historia.
1920
Nunca he entendido el odio de los mortales. Las señales nos distinguen, los ojos, los cuerpos, las manos. Cada célula gritando, cada paso y esas noches que se nos enjuagaron en los ojos. Creo que hemos llorado en la patria distinta. Aquellos tomates no merecían aquellas manos.
VIRGEN KITSCH
¿Porqué destetamos a la tierra, porqué le arrancamos su pudor? Hemos condenado el azúcar, al llanto de la noche y a la lluvia negra de la Colosal. Ahora patinamos sobre hielo y Doña Fela nos sonríe con su manto iluminado.
BAÑO EN VIEJO SAN JUAN
No se puede pasar si un paño inmaculado, no se puede pasar con sonrisas. Aquella exhibición, aquel café. No se puede pasar a menos que el cuerpo lo ordene. La próxima vez me orino encima.
INTELECTUALÍSIMA
Hay un orden interesante en las torres letradas. Se escupe, se come, se devora, se vuelve a escupir. Creo que volveré a los carros públicos, al tren urbano, a una parranda sin planificar.
REPETICIONES
Creo que volveré a mis abuelas, esas desconocidas que viven en mis ojos o en mis pechos lacerados. Aquellas que me lloraron en el nacimiento. Creo que me quedo con ellas. La sabiduría del silencio nos une desde la muerte.
¡QUE LLUEVA!
Hay lluvias y vírgenes de la cueva que no pueden navegar. Un día el columpio se me enredó entre los dedos, pero como si la arena fuera alfileres se me escapó entre las manos. De aquellos días solo tengo algunos cabellos rubios que resucitan en las muñecas de mi sobrina. Las manos no paran de sangrarme desde entonces.
MOTAS
Cando sea vieja coseré motas. Sirven de antídoto contra el olvido y las arrugas. Las recortaré sobre una tapa de mantequilla, las coseré con trozos de tela regalados. Luego, me haré una corcha de distintos colores. Mi abuela me cosió una; guarda el sonido del mar.
DULCES DE ANÍS
Cuando niña se los robaba a mi abuela. Ella los guardaba en la gaveta de los rolos. Otras veces los escondía en las batas de su armario. ¡Cuánto extraño aquellas bolitas rosadas! De adulta el anís quemaba mi garganta.
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* Limary Ruiz-Aponte nació el 7 de abril de 1987 en Mayagüez, Puerto Rico. Cursó su Bachillerato en Arte con una concentración en Estudios Hispánicos en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Mayagüez. En dicha institución fue miembro activo de la organización teatral, Teatrum. En la misma fungió como actriz, escenógrafa y directora escénica. También fue actriz en colaboración con la compañía Casa Cruz de la Luna y fue miembro del Taller de Ciencia, Tecnología y Teatro de Aravind Adyanthaya. Ha terminado los requisitos académicos conducentes al grado de maestría en Estudios Hispánicos de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Durante el verano 2011 participó de un intercambio académico con el Centro de Estudios Martiano en La Habana, Cuba. Actualmente cursa estudios graduados en la Universidad de Pittsburgh donde ha sido galardonada con la beca K. Leroy Irvis. En el verano 2012 obtuvo una beca para realizar una investigación sobre Performance y Teatro con influencia latinoamericano en Barcelona. Allí colaboró con la compañía teatral Vueltabajo. También participó en el Congreso del Instituto Latinoamericano celebrado en la Universidad de Cádiz, en el cual presentó un trabajo sobre teatro cubano. Ha publicado en la Revista del Instituto de Cultura Puertorriqueña y algunos de sus textos ficcionales se encuentran en diferentes espacios cibernéticos.
lunes, 1 de octubre de 2012
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