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martes, 30 de septiembre de 2014

LLUVIA DE TI - poema de griFOLL - 14





quiero tocar los cristales de fresa de trapo en la lluvia de ti
la luz de tus pómulos de flor natural / saber cuánta distancia hay entre el trigo
y nuestro pan de cada día / medir cuánta
soledad muerde donde brillaron los besos de ayer por la noche más larga en la Tierra
donde nací antes de herirte para curarte la herida / donde te herí al tercer día
cuando resucité sin saber resucitar/cuando resucité sin saber quién era/ y que era para ti
para ti que me hiciste me viste me fuiste y me diste la mano y yo ( imbécil )me puse a llorar
como un niño estropeado y tembloroso  hasta que me caí por lo borde del mapamundi
entero para morirme mil veces y llegar a la conclusión única que me puede concluir
la luz de tus pómulos de flor natural resbalando en la lluvia de ti

griFOLL
30.09.14

Casserrespoblepoema

lunes, 29 de septiembre de 2014

Tocats de Lletra, un dels festivals literaris més rellevants del país...

Manresa (ACN).- Amb la tardor arriba a Manresa una nova edició del 'Tocats de Lletra', un dels festivals literaris més rellevants del país. En aquesta ocasió, el cicle busca aconseguir un format més proper amb la incorporació de nous espais emblemàtics que permeten un públic més reduït, com la sala Gòtica de la Seu, el Carrer del Balç o, fins i tot, un forn de pa. Sota l'eix conceptual 'Íntims', el cicle organitzarà prop d'una quarantena d'actes amb la participació de mig centenar d'escriptors. La directora de la Institució de les Lletres Catalanes, Laura Borràs, ha valorat el programa "absolutament transversal" del festival. Un dels actes més destacats serà el recital del cantautor i poeta Luis Eduardo Aute.



Posem fil a l’agulla a la vuitena edició del programa Tocats de Lletra.

Un programa que amb el lideratge de la regidoria de Cultura de l’Ajuntament de Manresa 
i el Gremi de Llibreters de Catalunya compta amb la complicitat imprescindible d’un bon 
grapat de col·laboradors, habituals i necessaris, sense els quals tot això no seria pas 
possible. 
Per tant comencem fent un càlid i merescut agraïment a tots ells.
Enguany el pal de paller del certamen, el fil conductor que dóna sentit i serveix d’eix 
argumental al cicle és la intimitat. Íntims és la paraula clau, i a l’entorn del concepte ens 
despullarem tots plegats fins arribar a aquelles parts més amagades del nostre ésser, 
aquelles que no mostrem si no volem, aquelles que ens fan ser com som més enllà de 
ser allò que semblem ser. Intimitat és essència, intimitat és personalitat, intimitat pot ser 
amor i pot ser odi, intimitat és allò que amaguem, intimitat és allò que compartim quan 
volem i amb qui volem, intimitat és introspecció, intimitat és companyonia i calidesa.
Íntims ens farà viatjar mitjançant la poesia, la música, les imatges o la paraula més enllà 
del què veiem fins arribar al moll de l’os de les coses, de les persones, de les actituds.
Aquestes setmanes de tardor posen el color adequat per fer aquest viatge. Els tons de 
tardor ens embolcallen amb la subtilesa pròpia de la intimitat. Deixem-nos portar una 
vegada més per la màgia de les paraules, pel poder de la literatura, per la força de la 
poesia.
Gaudim-ne, un any més, tots plegats.


sábado, 20 de septiembre de 2014

YO ELIJO LA POESÍA - poema de griFOLL




YO ELIJO LA POESÍA


yo elijo la poesía que se fuga de las bibliotecas
y se va a pintar paredes / yo elijo la poesía que sangra
sangre y no kétchup cuando la pinchan / la poesía del niño que llora
con más razón que todos los sonetos que le va a recitar tanto adulto
encuadernado de atar / yo elijo la poesía que entra
y sale de las cárceles y de los hospitales / la que habita en los corazoncitos
que andan perdidos por los aeropuertos / la del quiosco
y la de la panadería / la marginada / la inútil / la desapercibida
yo elijo la que silba / la que pasa / la que no pretende ser poesía
que se mea en la acera y te ladra que «guau » / la poesía que fuma
y no lleva bragas ni se perfuma / la poesía con forma de corazón
que se graba en los bancos del parque y se pinta en las puertas del váter
yo elijo la poesía de los amantes y la poesía de los odiadores
la que está en guerra / que para la paz no descansa jamás / yo elijo
la poesía del instante / la frágil/ la enferma / la poesía del naufrago
y la de la sirena que se salta los semáforos en infrarrojo/  la que se pilla
en las esquinas porque no cabe en una marca y carece de instrucciones  
yo elijo la poesía que no sale de una sola voz / que no es poseída
por tan solo una persona / la que a todos es común  
yo elijo la poesía sin ombligo ni final ni diseños
la que quiere abrazarnos aunque no la dejemos / yo elijo la poesía con brazos
con pulso con cicatrices / despeinada / viva / que sabe reír y jugar  
que gime que tose que tiembla / la que se pierde al bailar
y sigue danzando sin modales ni acentos ni modo de acertar
yo elijo la poesía que algunas veces  hasta es capaz de colarse en un libro
para hacerte saber que está en todas partes con tus derechos de lector
con nuestros deberes de amor siempre por resolver
entonces yo elijo a “la que vuela” a la que salta a la “rayuela” 
y hace la “vertical”/ ya para acompañar con o sin tapas / mas yo
elijo la que va directa a la yugular / es mi elección: colaborar
formar parte / participar / compartir / nos lo dijeron de pequeños
pero nunca nos hablaron de ningún poema / de ninguna poesía…
puede que no lo supieran / puede que también estuvieran cansados
de hablar

griFOLL
20.09.14

casserrespoblepoema

jueves, 18 de septiembre de 2014

ABSURDS MONÒLEGS D’ ART SENSE LLEBRE MORTA - griFOLL 14


títol: si t' agrada no el veus, i si no t' agrada, tampoc. 


L’ art prehistòric era religió, aliment, necessitat, després van passar moltes coses, es van dictaminar estètiques, imposar gustos, pervertir artesanies, es va anar oblidant el contingut per a quedar-se amb la imatge, amb la closca, vam deixar de mirar a dins, se’ l van fer seu les burgesies, el van emmarcar, li van posar preu, etiquetes...
Fa res va cridar l’ expressionisme, tot seguia igual de desarrelat però vam tornar a la necessitat, a tractar amb sentiments, emocions, però això no ha alterat res, només era el primer indici de que ens havíem oblidat de l’ esperit.
I no només ha passat amb l’ art, o sí, jo crec que oblidar l’ art és oblidar l’ ésser humà. Tampoc han funcionat les religions ni l’ heroïna ni s’ aguanta massa la psiquiatra...no tenim confessionaris, la “comunicació” corre tant que no diu res.
A vegades penso que l’ art que va venint serà més anònim, que tractarà molt més les emocions que totes les estètiques i tots els conceptes que no ens hem pogut intercanviar visualment, auditivament, és igual, pels sentits. Les drogues, sí, inventar noves emocions, noves sensacions, els esports que ens fan produir a nosaltres mateixos aquesta droga buscada, esports que acabin amb “ing”, déus, inventarem déus i déus ateus i tot perquè funcioni alguna cosa, màquines que ens canviaran l’ estat d’’ ànim per sentir que som alguna cosa, o que som tinguts en compte. I tot això ja està passant, potser encara no es diu art, perquè què collons vol dir art a aquestes alçades tan profundes?
Vaja, que em sembla que és bo i dolent, però sospito que una miqueta més bo...tornem a tractar amb nosaltres mateixos, som en aquell punt “caòtic” just quan el Pollock s’ emprenya i comença a llençar la pintura, som com un arc molt tensat a punt de disparar... podem fer una gran obra, la punteria ja l’ hem apresa, ara ha de ser tornar a confiar en nosaltres...i tenim experiència! sabem exactament el que no hem de fer!

griFOLL

18.09.14

griFOLL dos autoRETRATS - setembre del gatorze



sábado, 13 de septiembre de 2014

QUIROMANCIA - poema de griFOLL



Envejecer, pero envejecer de verdad, bien,
que duela el cuerpo, pero que duela por haberse
gastado el alma viviendo y no por genética o ley,
porque envejecer es ir llenándose de vida,
porque envejecemos desde que nacemos
y de cada instante nos llevamos lo imperecedero,
porque envejecer es no haberse rendido,
envejecer es sumar juventudes, infancias,
deseos cumplidos y sueños de atar; hablo de envejecer
hasta los huesos, de intensidad, de contarse por besos
y no de almanaques para adentro, de envejecer sin parar,
sin querer ser mayor ni adulterar, sin rima; aquí la única que rima
es la muerte y justamente envejecer es no estar de acuerdo
en su forma de echarnos la suerte. Envejecer,
envejecer porque es la única forma de vida
que existe, lo otro es permanecer, envejecer es vivir
siendo lo que se es, es no anclarse y seguir. Envejecer de verdad
es dejarse de futuros y de pasados sin utilidad y sentarse
en el presente a reírse del mundo, a romperse de espejos,
a dejarse de ombligos; envejecer es haberse
salido de todos los líos donde nos metimos alguna vez
para disfrutarlos luego con otras consecuencias,
poder repetir, variar, ir a más… Envejecer en este mundo
de alargadores de tiempo que hacen culto a la prisa,
a las posesiones, a las posiciones, a las mentiras ¡Fuera!
Envejecer es quitarse de encima esos pesos,
esos dogmas, esos roles, su culto al deseo interminable
ahora que por fin ya se ha confirmado, por poner un ejemplo científico,
que se sabe más de sexo por haberlo practicado que no por usar chasis
más guapos o nuevos: el resultado es que también se mueven como maniquíes…
A envejecer pues, si cada cicatriz es una aventura,  si cada sensación
es una recompensa: placer acumulado o dolor vencido… A envejecer
sin guardar la ropa, sin tener que dar la razón al cliente ni al jefe,
a envejecer inadvertidamente, sí, para poder pintar en las paredes corazones
sin levantar sospechas, envejecer así, como las orugas, dejando lo capullo,
como los Cristos al tercer día: por sorpresa…porque luego, para luego
ir al centro y  salir con carteles a avisarlos a todos (que se jodan) gritando:
«envejezco» , «soy libre», «ya puedo ser »; y tirarles las sobras,
ir quedándose con lo bueno, irlas tirando, como quien da de comer
a las palomas y  no oye más que esa danza de plumas
y picos y cosquillas en las palmas agrietadas de unas manos que lo han
tocado casi casi todo, las más vivas de todas. “Esas son manos para
practicar la quiromancia, las demás son fascículos teóricos” pensará la bruja.

griFOLL

13.09.14

lunes, 8 de septiembre de 2014

8 FRASES , griFOLL


El contrast depèn de la velocitat: una zebra corrent és gris.
...
Un dibuix deixa de ser dibuix quan para de ser dibuixat.
...
La bellesa és arreu, cap estat d’ ànim pot distreure la bellesa.
...
La duna es feta per tots els grans de sorra que no volen ser-la.
...
S’ estima en totes direccions, cruelment, o no s’ estima.
...
Per què les respostes les posem davant de les preguntes?
...
Ens passem la vida corrent, empaitant-la.
Ara se sap lo què: era la pròpia esquena.


griFOLL

8.9.14

M’ AGRADES TU - griFOLL-


M’ AGRADES TU

A mi m’ agrades tu, que t’ equivoques del tot, que ets fràgil, que se’ t menja la por i continues.
Que continues perquè creus en tu, malgrat ser l’ única persona que hi cregui.
A mi m’ agrades tu, que busques i no saps el què, que trobes i si no t’ acaba de fer, continues.
Que continues perquè t’ estimes, malgrat ser l’ única persona que t’ estima.
A mi m’ agrades tu, que plores i rius per a ningú, que parles amb un arbre i ell et contesta.
Que l’ escoltes i continues perquè vols parlar amb tots els arbres i totes les coses.
A mi m’ agrades tu, que fas olor de tu, que te la fots i te la foten i sagnes i continues suant-la.
Que continues perquè sents que a dins hi ha un neguit meravellós que t’ encurioseix.
A mi m’ agrades tu, que xiscles, crides, t’ arrossegues, t’ esgarrapes i lluites i continues.
Que lluites perquè no vols ferir res ni a ningú, i que per això continues, tu i la curiositat.

griFOLL

8.09.14

domingo, 7 de septiembre de 2014

AMADME, LLUVIA



Hablad, luz.
Decid, luna.
¿De qué existencia está podrida ésta existencia
que vive de hambre de muerte?

Quemadme, sol.
Heridme, alfileres de constelaciones
mi espera. ¿Por qué el sueño sin alma
del sueño, el camino de la duda, del remordimiento,
del sin camino?

¿Para qué?
¿Para qué sirve el puto dolor?

…Amadme, lluvia.
Amadme pluvialmente, fluvialmente,
que no tenemos azar, agua de aguas, nos
amarran destinos verticales sin auxilio...

 Llorad por mí, conmigo, sin figura…


griFOLL

07.09.14

viernes, 5 de septiembre de 2014

EL PAS DEL TEMPS ( escena primera)





- perdoni, té hora?
- per què l’ he de perdonar? tinc rellotge.
- i em pot dir quina hora és?
- ara o quan li digui?
- és que tinc pressa.
- com pot tenir pressa si no sap quina hora és?
- me la pot dir?
- li puc dir moltes coses, però per què m’ hauria de creure?
- me’ l creuré, li prometo.
-no prometi, són les tantes, estem sols.
-què?
- que és tard, no volia saber l’ hora? doncs és tard.
- les tantes?no arribo.
- havia quedat?
- quedat com?
- com un mapa, com amics, no ho sé, hi ha moltes maneres de quedar...
- fred havia quedat.
- entenc.
- què entén?
- la situació en que es troba.
- ah, si? i em pot ajudar?
- a què?
- a resoldre el problema.
- quin problema?

griFOLL

5.9.14

martes, 2 de septiembre de 2014

EL BORRACHO- relato de grifoll - 02092014-

“Próteo: En medio de esa humedad vital, despide tu linterna una luz magnífica.”
FAUSTO, de Goethe

"Si ocurre algo malo, bebes para olvidar, si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo, y si no pasa nada, bebes para que pase algo"
Charles Bukowski



EL BORRACHO


Empezaba a acabarse la sed de beber cuando pusieron otras veinte rondas más, otras cuarenta noches más con sus cuarenta días sin oasis deambulando entre escorpiones, hienas y fantasmas de la luz que le mostraban la nada, el vacío llenando de vasos la copa de los arboles en diciembre y con tormenta de relojes de arena en los morros. ¡Aquel hombre fue Faustidiado! La eterna juventud le fue un cubito tras otro haciéndole aguas donde la comisura de los huesos, por los descosidos del silencio, bostezando una sonrisa muerta para con lo habitante y sombrar de edukado, eso por haber sido atado al nudo corbático que rige, que exige, que manda del cual aún se desprendía.
Aquel hombre no se refugiaba, no se escapaba, aquel hombre bebía porque no estaba de acuerdo con estar de acuerdo con lo que le ponían por impuesto.
Y era tan alcohólico como tenía dos brazos, un corazón, boca y miedo, temblores, dolor, sueños y rastros de ellos. Aquel hombre no estaba equivocado porqué aquel hombre nunca se pronunció. No juzgó. Bebía -mucho-, comía -poco-, dormía -algo-, andaba no muy deprisa y miraba los cristales que al llover le reflejaban un traguito siempre de esperanza, la mínima para seguir caminando en su rotonda, sin entrar en otro circulo que no fuera el de su no circular, porqué moverse o cambiar de lugar no tiene nada que ver con lo dicho hasta ahora, depende de otros mapas, mapas interiores, Atlántidas tremens…
Hay quien no bebe porque no tiene ríos en los mapas interiores. Hay quien nunca funda océanos de ebriedad en su desajuste con el modo de funcionar de un sistema, hay quien se adapta a matar para no ver su muerte, a mentir para escuchar sus mentiras, a crecer para matar al niño que se tiene prohibido, para darse por muerto diciendo mil vivas.
Hay quien sólo bebe por sed. Hay quien se viste sin frio. Hay quien se acuesta sin sueño y se levanta con él toda la vida y nunca se muere. Hay quien no muere porqué nunca vive, los hay que no están. Él, no. Tuvo el discernimiento, vio la sequía en los ojos del gris, del sin alma, y no quiso serlo, y se cayó, y se agachó, y le daban, y le dolía, pero él miraba lejos, hasta donde llegaban los golpes de sangre que le salpicaban y ardían en los ojos de todos los peces de su mar muerto interno, de su mundo, el que era él, lejos del mundo donde le tocó sobrevivir junto a millones de insensibles, trapos de desagüe, hojalateros del espíritu y demás marcianos del oeste infecciosos como trece pestes seguidas una tras otra clavadas en los vientres a regocijo de bocajarro.
Claro que no era feliz, no se mentía con desayunos de cereales ni se sobraba de cuentos para caer en la trampa, él bebía, regaba, había dejado de hacerse preguntas por otra noche, hasta otro día que también tendría su noche de jarabes. Se cruzaría al alba con los cazadores que venían rojos a desayunar mil lomos con cerveza y cocaína en las encías, se cruzaría con la policía, con el ruido, con la peste gris de los emblemas sin poema hasta llegar por fin a casa, su garaje con tres gatos y ocho ratas y una lata de sardinas para todos. Y esos nidos de ninguna golondrina aún pegados en el techo de los años fabricados con saliva, así los hacen, beso a beso, las que no vuelven a los nidos del pasado. Las admiraba, soñaba con plumas y la barba le andaba sola por las barras de los bares mientras el mundo no era redondo ni giraba y él seguía continuando negándose a seguir sin negarse, sólo llovía, se emborrachaba.
Aquel hombre de vino, de estrellas, de luna de plata, aquel hombre recitaba de olvido sus mágicos versos por única y última vez, decirlos y ya no se acordaba, volvía al silencio, al clic-clac de la sed desde el vaso, mas de otra sed en el alma: algo que aquí tampoco tenían.
Una noche ya no volvió. Por la mañana tampoco volvieron los mismos cazadores. El bar fue cerrado por la tarde. Al oscurecer pasaron generaciones, guerras, pestes, lluvias, suertes, incendios, amores, consuelos, intercambios, decenas de versos se quedaron secos en el suelo. Nadie nunca los recogió. No estaban en ningún disco duro, en ningún libro, en ninguna pared; hace tanto, hace tanto de aquel hombre que no tenia nombre y de los demás. A veces nadie lo recuerda…

grifoll

02092014

PARA NADA grifoll poema



no caber en el cuerpo
no caer en lo puesto
desatar lo no atado
sulfurar a la fiebre
sobornar al soborno
a la máscara de mascaras
atroces que nos venden
porqué les sobran
tienen tantas que no caben
en sus mentiras tantas a bordo
se hunden te las venden y tú te las tragas
con patatas y sueñas inmóvil
inmóvil como dormido sin como
como en coma pero a punto
siempre a punto para nada

grifoll

02092014

COMENÇA A TOCAR QUE HI TOQUEM - grifoll


( descodificació)

d’ u a tu fins l’ells
arrencar el vol és lo que dol
t’ esparraca el sostre:
has saber que és de paper
que no hi ha tal / i d’ ells
a l’ aire de res de la mai
vers la construcció d’ un demà
eixamplar-se d’ u’ s desusar-se
desossar-se despullar-se
pels que vénen /perquè vegin
lo que no /que siguin lo que són/
que ja toca tocar-hi /comença
a tocar que hi toquem


griFOLL

02092014

Jordi Plana SETEMBRE 2014 "SIRENA"



                                             http://ca.wikipedia.org/wiki/Sirena

sobre tela i sobre fusta, de tot...grifoll