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CERÁMICAS Y OTROS RELATOS

Por Limary Ruiz Aponte*
Siempre se anda huyendo del fuego, de las historias de terror. Mi abuela tenía un gato negro de cerámica, una botella de agua de azahar y un frasco de manteca de ubre de vaca en su cuarto. Aquello era algo mágico. Me gustaba ponerme sus rolos en la cabeza.

OTOÑO
Creo que los buses andan helando la carretera. Se la comen a mordiscos en las esperas. Miré el reloj, habían seis horas de diferencia, una isla fatigada y una muchedumbre de pie llorando. Las banderas se deben quemar sobre la tierra.
FIJACIONES
Tengo una fijación con los pasaportes. Me gusta olerlos, ojearlos, quemarlos. Ayer rosticé el águila del mío. La libertad se me quedó en las pantorrillas. Creo que volveré a los himnos eclesiásticos y a las enaguas en misa.
CONTINUIDADES
Al final el exilio se resume en la nostalgia de una chiringa volando o en el trompo sin cabuya. Algunos pasteles deben enfriarse en la boca de los expertos. La infancia nos la dibujaron con trenes de madera cuando ya los videojuegos nos cargaban los ojos. Se equivocaron de historia.

1920
Nunca he entendido el odio de los mortales. Las señales nos distinguen, los ojos, los cuerpos, las manos. Cada célula gritando, cada paso y esas noches que se nos enjuagaron en los ojos. Creo que hemos llorado en la patria distinta. Aquellos tomates no merecían aquellas manos.
VIRGEN KITSCH
¿Porqué destetamos a la tierra, porqué le arrancamos su pudor? Hemos condenado el azúcar, al llanto de la noche y a la lluvia negra de la Colosal. Ahora patinamos sobre hielo y Doña Fela nos sonríe con su manto iluminado.
BAÑO EN VIEJO SAN JUAN
No se puede pasar si un paño inmaculado, no se puede pasar con sonrisas. Aquella exhibición, aquel café. No se puede pasar a menos que el cuerpo lo ordene. La próxima vez me orino encima.
INTELECTUALÍSIMA
Hay un orden interesante en las torres letradas. Se escupe, se come, se devora, se vuelve a escupir. Creo que volveré a los carros públicos, al tren urbano, a una parranda sin planificar.
REPETICIONES
Creo que volveré a mis abuelas, esas desconocidas que viven en mis ojos o en mis pechos lacerados. Aquellas que me lloraron en el nacimiento. Creo que me quedo con ellas. La sabiduría del silencio nos une desde la muerte.

¡QUE LLUEVA!
Hay lluvias y vírgenes de la cueva que no pueden navegar. Un día el columpio se me enredó entre los dedos, pero como si la arena fuera alfileres se me escapó entre las manos. De aquellos días solo tengo algunos cabellos rubios que resucitan en las muñecas de mi sobrina. Las manos no paran de sangrarme desde entonces.
MOTAS
Cando sea vieja coseré motas. Sirven de antídoto contra el olvido y las arrugas. Las recortaré sobre una tapa de mantequilla, las coseré con trozos de tela regalados. Luego, me haré una corcha de distintos colores. Mi abuela me cosió una; guarda el sonido del mar.

DULCES DE ANÍS
Cuando niña se los robaba a mi abuela. Ella los guardaba en la gaveta de los rolos. Otras veces los escondía en las batas de su armario. ¡Cuánto extraño aquellas bolitas rosadas! De adulta el anís quemaba mi garganta.
____________
* Limary Ruiz-Aponte nació el 7 de abril de 1987 en Mayagüez, Puerto Rico. Cursó su Bachillerato en Arte con una concentración en Estudios Hispánicos en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Mayagüez. En dicha institución fue miembro activo de la organización teatral, Teatrum. En la misma fungió como actriz, escenógrafa y directora escénica. También fue actriz en colaboración con la compañía Casa Cruz de la Luna y fue miembro del Taller de Ciencia, Tecnología y Teatro de Aravind Adyanthaya. Ha terminado los requisitos académicos conducentes al grado de maestría en Estudios Hispánicos de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Durante el verano 2011 participó de un intercambio académico con el Centro de Estudios Martiano en La Habana, Cuba. Actualmente cursa estudios graduados en la Universidad de Pittsburgh donde ha sido galardonada con la beca K. Leroy Irvis. En el verano 2012 obtuvo una beca para realizar una investigación sobre Performance y Teatro con influencia latinoamericano en Barcelona. Allí colaboró con la compañía teatral Vueltabajo. También participó en el Congreso del Instituto Latinoamericano celebrado en la Universidad de Cádiz, en el cual presentó un trabajo sobre teatro cubano. Ha publicado en la Revista del Instituto de Cultura Puertorriqueña y algunos de sus textos ficcionales se encuentran en diferentes espacios cibernéticos.

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Tags:  CERÁMICAS Y OTROS RELATOS, Edición 36 Cronopio, Limary Ruiz Aponte

PSEUDÒNIMS 36 ( Sombra)

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TOMÀS ARIAS, divendres a BERGA

PSEUDÒNIMS n.35 CABEZA

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SETEMBRE, de Jordi Plana Pey

Jordi Plana Pey
jplanapey@me.com
www.jordiplanapey.com
+34 609 34 04 43

NARANJO, por Limary Ruiz-Aponte

Naranjo

No recuerdo tu nacimiento. Tampoco tu muerte. Te recuerdo en el purgatorio. Por eso te amo, te extraño, aunque no te necesito. Te recuerdo llorando, subiendo unas escaleras y aplastando una gata con una bicicleta.

Mayagüez. Hay un barrio construido con la lejanía macondial, pero en su paralelismo histórico anacrónico más próximo, donde aún los residuos humanos añoran los años muñocistas. Allí había una casa con rosas y espinas a sus alrededores, cuatroniños y cuatro bicicletas. (¡Que llueva! ¡Que llueva la virgen de las cuevas!) Alrededor de aquella casa, corrían sus bicicletas sin tocar espinas, hasta que los augurios de la vieja gritaban: -me van a matar las rosas y se van a enterrar las espinas. A la vuelta siguiente choque múltiple en dos ruedas a la cuatro y ¡pum!: espinas enterradas en manos, en batatas, en muslos, en nalgas. (¡Los pajaritos cantan las nubes se le-van-tan!) Espinas pequeñas marrón verdoso, espinas que hacían llorar y gritar. Luego botella de alcoholado en mano; espina que sale y alcoholado que corre, lágrimas que salen y risas al fondo: -una pescosá por haber dañado las matas y no apearse a tiempo de allí.

Un día en tierra y sin alcoholado estaban en un columpio, los niños. (El cielo nublado.) Mese que mese, mese que mese y tiqui-tiqui-tiqui-tiqui. Columpio versión corregida y editada en formato APPA por un herrero: cadenas mohosas gruesas, residuos de maderas pintadas anclado con cemento a la arena del patio de la casa. Mese que mese y ¡ay! mese que mese y ¡ay! ¡ay! ¡ay!. Espinas enteradas más gruesas, más largas en las batatas y en las espaldas. ¡Ayyy! ¡Ayyyy! ¡ah! ¡ay! ¡Y que me canso de esto! Había un árbol de naranjas detrás del columpio y un taller de herrería al lado. Resultado: sogas amarradas al árbol y hala que hala, hala que hala y vamos que podemos y hala que hala, y ya mismo el sol cae. Y no había adultos y hala que hala. Y las espinas que se entierran en las manos y las manos sangraban y el sudor corría y la arena en sus pies y el columpio mese que mese, solo muy solo ( y la virgen de la cuevas no quería que lloviera) y el árbol que se afincaba a su arena. (Arena que fue separada de la costa para repartir parcelas como reforma de pan, tierra y libertad. Porque el progreso necesita individualización e industrialización y estos niños metaforizaban la invasión). Cuatro niños: una líder, una co-lider, un llorón y un pequeño arrancaron el naranjo de raíz para poder mese que mese, en el columpio. Sudados y extasiados con las manos quemadas por la soga, con espinas, sin corona, enterradas y el árbol derrumbado, desraizado, lo niños celebraban. Los adultos poco a poco salían, sin poder regañar, ni decir nada, atónitos, porque aquellos derrumbaron solos el obstáculo para el mece que mece. (Ahora metáfora de lucha y la libertad.) La gata se revolcaba en la arena. Tú no lloraste ese día; había sequía, la virgen estaba menstruando.

Limary Ruiz-Aponte.

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PERSIANAS, por Limary Ruiz-Aponte

“…las madres son víctimas ecuestres

desde la raíz infinita de su seno

y su cálida leche nos hace viciosos

del tiempo...”

Raúl Guadalupe De Jesús

Persianas

Las creencias están ligadas al agua. Un rio, una playa, un vientre, una botella. En un país vecino los hombres y mujeres, soy inclusiva, luchaban por la comida que caía del cielo, como maná, pero sin dios y con mucho neoliberalismo. Creo que dios, de ser, es capitalista. En mi país las botellas vuelan dentro de las universidades. Pero no hablare de agua sino del vuelo. (Me he cortado las alas.) Federici ha resucitado.

En una casa frente a una playa hay unos niños, un perro y una verja sucia. Dentro existe una mujer de un solo seno, inflado, relleno, brutal del cual mana leche, no es milagroso. Es el resultado de varias preñeces, de mutaciones genéticas y de años de sexo impúdico, bien hecho. Acostada en el piso lacta a su nueva criatura mientras todos pasan y la ven con asombro. La juzgan, ella sonríe. La niña en sus brazos es robusta y de su boquita, de sus labios gruesos, resbala una gota blancuzca con un poco de saliva. La madre toma agua dasani 16 oz embotellada. En el centro hay una anciana que llora desnuda en un sofá, mientras olvida en conciencia quién fue. Hay un hombre que bebe escondido bajo una sabana. Hay un joven masturbándose en el baño. Gritos de vecinos, peleas de perros, gallinas que ladran y olas que baten. Pausa. La gran madre acaricia el cabello de su hija.

Una tarde calurosa entré en la casa. Bese a la anciana y me invitó a sentar. Me preguntó por novios y el trabajo. Le respondí lo deseado. Nos reímos. Me dijo que todo era perfecto. Me llamó por mi nombre. (La recordaba gritándome que me estuviera quieta, que no le diera a las persianas.) Lloré como se hacerlo. En silencio y sin lágrimas. Me despedí. No soporte el olor a leche rancia de la casa. No soporte los cambios de los floreros. Me fui.

Al lado, y mi realidad se confunde con letras, hay una casa alta, muy alta, donde se cree en los márgenes aunque se olviden. Donde hay una soledad que no se pude limpiar ni con lejía, y miren que estoy ciega. La soledad se siente desde del primer sillón solitario que se mece solo frente a otro. Sigue por un gato que se lame sin parar, compulsivamente y termina por los habitantes que cargan sus muertos, sus realidades, sus pasados y sobre todos sus futuros como homenaje. No hay muchas lágrimas, hay muchos dolores y pocas curas; el eufemismo prevalece. En esa casa últimamente la soledad se ha espesado. Hay más alcobas vacías, más fronteras y menos personas con quien contar. Hay una decepción, no solo por sus vidas, sino por el país. Entré, también, estaba en casa, pero me sentí desnuda (como la religión predica). No me podía mover. Hablé y hablé y solo encontré silencios y deudas que pagar. Amenazas de despidos, desempleo y un televisor que proyecta a madres lanzando botellas de agua a sus hijos. Lloré, perdí mi lugar, me sentí un ave con pico y sin alas, quería recibir agua embotellada. Bajé las escaleras vi la mujer lactando. Me despedí. Me monté en el carro, tomé la autopista. Sentí alivio, lloré todo el camino nadie lo supo.

-¿Me das una?

-Un dólar.

-Gracias.

Limary Ruiz-Aponte.

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JESUS LIZANO

De la ja inexistent revista " El Pou de Lletres"

text: francesc foguet i boreu

imatge: griFOLL

Vueltabajo Teatro - Jugant!

www.vueltabajoteatro.com

vueltabajoteatro@gmail.com

Ciclo de cortometrajes puertorriqueños

DIJOUS 2  D' AGOST:

Exposición de Josep Grifoll en el Local de Magatzem Voltaire

 por

Limary Ruiz Aponte

“No sempre el dolor n’ engendra més, al revés,

com més, més sorpresa després. I té, mira, tu:

La bondat no s’ amaga, deixa rastre,

és un desastre.

Jo també en vull escampar. Com tu.

Fa mal?”

Josep Grifoll

Mostrar, desnudar, poner en manifiesto algo, son algunas de las aseveraciones para la palabra exponer.  Pero, exponer qué en una exhibición de arte, me pregunto: ¿los cuadros?; ¿el artista?; ¿las ganas de saber?; ¿yo misma? Sin embargo al entrar a la exposición del artista Catalán Josep Grifoll en el local de la asociación Cultural Magatzen Voltaire, encontrarnos al propio artista, sentimos que hay una  transparencia, un valor y creencia por el arte que desborda el espacio. Y si sumado a esto somos participe de la música y la interpretación performativa del Colectivo Vueltabajo Teatro la experiencia nos expone y nos interpela los cinco sentidos. Quedamos expuesto al arte, a su necesidad y vitalitad, a su poder ancestral.

Josep Grifoll artista multidisciplinario de Caserras hacia tres años que no bajaba de su pueblo y el sábado pasado estuvo en Barcelona en la inauguración de su exposición. Con más de 50 cuadros en diferentes medios, el espacio del local se desbordó.  Antes miradas, caras, ojos grandes, chaquetas con pegamento, espejos, platos rotos, el trabajo de Grifoll nos envolvía en la necesidad misma de la creación. Pues su trabajo nos lleva al arte como medio de vida, de libertad de espantar y destapar la cabeza, por los ojos, por el tacto, por el fragmento mismo. Cada cuadro comunica un ansia de salirse, de ruptura, de ser visto;  y esto ya el cuerpo femenino recostado o el Picasso fragmentado hasta el collage. Hay una necesidad envuelta en la pasión en la pluma, la tinta, el pegamento, la madera, lo que sea que pueda exponer, pues es tan placentero que duele o viceversa. Sus cuadros se convierten en  poemas, en ese juego con lo infinito y con la vida misma que nos ha dejado sin palabras y que solo la imagen en sus diferentes medios y la poesía parecen rescatar.

 De esta manera el artista  que ha expuesto en Nueva York, Milán, Francia Madrid, Bilbao, Barcelona, presentó su trabajo realizado en diferentes medios como la madera, papel, platos telas y radiografías. La Repetición de figuras y patrones entre cabezas reconstruidas, pies con partituras, el cuerpo fragmentado, el cuerpo  mismo, nos dejaba la impresión de urgencia, de deseo y pulsión por el arte, por la vida misma en todas sus vivencias. Manifestando de esta forma el  arte su poder como un plano de deseo incontenible. La brocha que no pinta bien, como expresa uno de sus cuadros, no antepone ante su creación de la creación misma.

La necesidad de creación que también comparte el Colectivo Vueltabajo ocupó el espacio con sus performances. Con la música de Legner Libugsni, Carlos Carbajo, y la interpretación de cada uno de sus componentes Eury González Orsini, Zuleira Soto Román, Montse Griffol,  Juan Carlos Carillo y Luis Fe Rivera se concretizo la pulsión creadora en actos, en sonidos y olores.  Estos hicieron que el local sintiera la cebolla, que el barro se moldeara y destruyera en un mismo instante , que las bicicletas se columpiaran de los techos y que la poesía del mismo Grifoll fuera escuchada. El arte nos rodeó y  sumergió con el trabajo colectivo de estos artistas.  

De esta forma la noche estuvo marcada por le espacio ocupado y convertido en una instalación completa en donde todos estábamos interactuando con el arte. Se olía, se vea, es escuchaba y se sentía el arte. El espacio del Local del Magatzen Voltaire formó parte del quehacer cultura de Poble Sec. Con la exhibición de las obras del artista y poeta Josep Grifoll fue una noche donde el arte era el centro, el límite sin límite de la creación misma.  Así los medios se desbordaron, nos desnudaron y provocaron la exposición de nuestra mente, del hambre misma del arte, de expresar lo que se siente con lo que se sabe, con lo que necesita, con lo que se conoce, con lo que ni siquiera se puede decir: con todo. Al final quedé desnuda, pequeña, expuesta, pero glorificada ante la imagen misma que el verso no puede contener, el performance derrama y que en la pintura, el marcador, la brocha y la tierra misma contiene y Grifoll presenta y se presenta; expuestos todos, entonces.  

Limary Ruiz Aponte

eros i tànatus. griFOLL

Enric Casasses, Premi Nacional de literatura!!!!

El CoNCA ha fet públic el nom de cinc guardonats més, entre els quals destaquen Valentí Fuster, Jaume Ayats i Arnau Puig

ARA

Barcelona | Actualitzada el 17/07/2012 13:01

El poeta Enric Casasses, autor d'una vintena de llibres –entre els quals destaquen 'Calç', 'No hi érem' i 'Bes Nagana'–, és el nou Premi Nacional de literatura, segons acaba de fer públic el CoNCA. Nascut a Barcelona l'any 1951, Casasses és un dels rapsodes més populars i ha col·laborat també amb Pascal Comelade en discos com 'La manera més salvatge' i 'N'ix'. També ha traduït William Blake i Max Jacob.
El CoNCA ha comunicat també el nom de cinc guardonats més: Òmnium Cultural ha estat distingit en la categoria de projecció social de la llengua catalana, Valentí Fuster, pel que fa al pensament i cultura científica, el Museu Etnogràfic de Ripoll, en patrimoni cultural, Jaume Ayats, en cultura popular, i el crític i assagista Arnau Puig, en reconeixement a la seva trajectòria professional i artística.

MOSTRA D' ART. Obres de griFOLL. 21 de juliol.BCN.

LITEnATURA, griFOLL

Tristes mosques són les lletres.

I mira: faig que volin.

I a vegades cauen i sembla que diguin

alguna cosa. I la cosa és bella

i te la vull portar de seguida.

Paraules lligades sense cordills,

potser allò que cal saber per a ser humà,

el secret dels secrets, coses, totes les coses

somio per a tu.  Corro,

corro, corro i corro llavors,

i passo de llarg, persona,

                                              perdona

per no adonar-me’ n que a les mans

només t’ hi duc mosques mortes.

griFOLL

10.7.12

casserrespoblepoema

LA COVA

Amb l’ esquena esmolant les pedres del sostre, a la cova.

Amb les ungles perdudes tornant a les rels, dits de cànem ,temps de girallunes

a la cova. Deliris  i deliris a la cova. Em vesteixo de carbonet,

em deixo brànquies o cua o aprenc a udolar.

Ja no sé parlar com els homes, a la cova, m’ enrosco amb l’ escurçó, l’ amic.

Dibuixo a les parets formes indesxifrables que la soledat em dicta. Ric.

No sé el perquè. S’ ha d’ estar content per a riure? Ploro. I no em sento trist.

No em sento (res) a la cova. I a fora, tampoc. I això és el que sóc:

Ningú, res, enlloc. Tot el demès seria vanitat.

griFOLL

6.7.12

casserrespoblepoema

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POESIA i CARRER

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LLEPAR ( potser continua de AL BOSC...)

LLEPAR ( potser continua de AL BOSC...)

...Llepar el rastre que deixen a l’ herba;

el dit, a la nit, de pol·len d’or, que diu bruixa...

Emprovar-se  pedres allà on  hi falten queixals.

***

...Llepar-ne les cicatrius, que duen missatge,

els missatges, que duen gravat el silenci...

Emprovar-se els gorgs, els cossos líquids.

***

...Llepar la galta de marbre de l’ estàtua

calenta pel sol, tombada al mig de la selva.

Recordar com s’ engega la bèstia.

***

...Llepar l’ alè dels alens dins les coves, etern.

La natura és sexe inacabable, pol·lens i peixos, rels...

Trèvols, fruita, palla i carbonet.

***

...Llepar com giren les coses, incessants.

Cada flor produeix un efecte diferent...

S’ ha d’ anar llepant.  I la gent ja no es llepa.

                                                                               I s’ ha d’ anar llepant.

***

griFOLL

4.7.12

casserrespoblepoema

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AL BOSC

 AL BOSC

A la barca que tot ho avarca hi posa el peu.

Ella també és la gota que mulla l’ aigua

i el peix que se’ t menja la pruna.

***

El temps ha vestit la carn dels arbres d’ algues. Tot fa verd

avui, amb peixos inclosos i estalagmites actives d’ herbam que s’ enfila

per la cuixa d’ un faig fins la lluna del poema a florir.

***

Les pedres, agafades a terra amb tota la força

s’ amaguen a sota les soques, se’ n beuen el vi de les nimfes.

Roden per la vall, després, només en queda una pols.

***

La pols roja de la sang, la pols negra del carbó, la pols blanca del crani.

Es  pintarà i s’ escriurà cada instant amb un gust diferent, d’ un perfum secret

de secrets que obre els porus a l’ instint. Només pensar-hi.

***

Viu al final del túnel de la nit, la veig cada dia fent els colors cap per avall.

La por és plana, m’ ha dit, i ha posat el peu a la barca.

Ens hem quedat tots dos a veure’ l marxar. I ella també.

*

griFOLL

estiu del 2012

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MANRUSIONICA

cartell de Jordi Plana

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SOLITUD

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griFOLL. DESCONEIXENÇA

I amb quina autoritat puc res anomenar?

Qui sóc jo per dir un mot sense saber què

puc haver, no se on, haver encès o ofegat?  

Ho desconec.

griFOLL

21.06.12

casserrespoblepoema

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