SETEMBRE, de Jordi Plana Pey

Jordi Plana Pey
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NARANJO, por Limary Ruiz-Aponte

Naranjo

No recuerdo tu nacimiento. Tampoco tu muerte. Te recuerdo en el purgatorio. Por eso te amo, te extraño, aunque no te necesito. Te recuerdo llorando, subiendo unas escaleras y aplastando una gata con una bicicleta.

Mayagüez. Hay un barrio construido con la lejanía macondial, pero en su paralelismo histórico anacrónico más próximo, donde aún los residuos humanos añoran los años muñocistas. Allí había una casa con rosas y espinas a sus alrededores, cuatroniños y cuatro bicicletas. (¡Que llueva! ¡Que llueva la virgen de las cuevas!) Alrededor de aquella casa, corrían sus bicicletas sin tocar espinas, hasta que los augurios de la vieja gritaban: -me van a matar las rosas y se van a enterrar las espinas. A la vuelta siguiente choque múltiple en dos ruedas a la cuatro y ¡pum!: espinas enterradas en manos, en batatas, en muslos, en nalgas. (¡Los pajaritos cantan las nubes se le-van-tan!) Espinas pequeñas marrón verdoso, espinas que hacían llorar y gritar. Luego botella de alcoholado en mano; espina que sale y alcoholado que corre, lágrimas que salen y risas al fondo: -una pescosá por haber dañado las matas y no apearse a tiempo de allí.

Un día en tierra y sin alcoholado estaban en un columpio, los niños. (El cielo nublado.) Mese que mese, mese que mese y tiqui-tiqui-tiqui-tiqui. Columpio versión corregida y editada en formato APPA por un herrero: cadenas mohosas gruesas, residuos de maderas pintadas anclado con cemento a la arena del patio de la casa. Mese que mese y ¡ay! mese que mese y ¡ay! ¡ay! ¡ay!. Espinas enteradas más gruesas, más largas en las batatas y en las espaldas. ¡Ayyy! ¡Ayyyy! ¡ah! ¡ay! ¡Y que me canso de esto! Había un árbol de naranjas detrás del columpio y un taller de herrería al lado. Resultado: sogas amarradas al árbol y hala que hala, hala que hala y vamos que podemos y hala que hala, y ya mismo el sol cae. Y no había adultos y hala que hala. Y las espinas que se entierran en las manos y las manos sangraban y el sudor corría y la arena en sus pies y el columpio mese que mese, solo muy solo ( y la virgen de la cuevas no quería que lloviera) y el árbol que se afincaba a su arena. (Arena que fue separada de la costa para repartir parcelas como reforma de pan, tierra y libertad. Porque el progreso necesita individualización e industrialización y estos niños metaforizaban la invasión). Cuatro niños: una líder, una co-lider, un llorón y un pequeño arrancaron el naranjo de raíz para poder mese que mese, en el columpio. Sudados y extasiados con las manos quemadas por la soga, con espinas, sin corona, enterradas y el árbol derrumbado, desraizado, lo niños celebraban. Los adultos poco a poco salían, sin poder regañar, ni decir nada, atónitos, porque aquellos derrumbaron solos el obstáculo para el mece que mece. (Ahora metáfora de lucha y la libertad.) La gata se revolcaba en la arena. Tú no lloraste ese día; había sequía, la virgen estaba menstruando.

Limary Ruiz-Aponte.

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PERSIANAS, por Limary Ruiz-Aponte

“…las madres son víctimas ecuestres

desde la raíz infinita de su seno

y su cálida leche nos hace viciosos

del tiempo...”

Raúl Guadalupe De Jesús

Persianas

Las creencias están ligadas al agua. Un rio, una playa, un vientre, una botella. En un país vecino los hombres y mujeres, soy inclusiva, luchaban por la comida que caía del cielo, como maná, pero sin dios y con mucho neoliberalismo. Creo que dios, de ser, es capitalista. En mi país las botellas vuelan dentro de las universidades. Pero no hablare de agua sino del vuelo. (Me he cortado las alas.) Federici ha resucitado.

En una casa frente a una playa hay unos niños, un perro y una verja sucia. Dentro existe una mujer de un solo seno, inflado, relleno, brutal del cual mana leche, no es milagroso. Es el resultado de varias preñeces, de mutaciones genéticas y de años de sexo impúdico, bien hecho. Acostada en el piso lacta a su nueva criatura mientras todos pasan y la ven con asombro. La juzgan, ella sonríe. La niña en sus brazos es robusta y de su boquita, de sus labios gruesos, resbala una gota blancuzca con un poco de saliva. La madre toma agua dasani 16 oz embotellada. En el centro hay una anciana que llora desnuda en un sofá, mientras olvida en conciencia quién fue. Hay un hombre que bebe escondido bajo una sabana. Hay un joven masturbándose en el baño. Gritos de vecinos, peleas de perros, gallinas que ladran y olas que baten. Pausa. La gran madre acaricia el cabello de su hija.

Una tarde calurosa entré en la casa. Bese a la anciana y me invitó a sentar. Me preguntó por novios y el trabajo. Le respondí lo deseado. Nos reímos. Me dijo que todo era perfecto. Me llamó por mi nombre. (La recordaba gritándome que me estuviera quieta, que no le diera a las persianas.) Lloré como se hacerlo. En silencio y sin lágrimas. Me despedí. No soporte el olor a leche rancia de la casa. No soporte los cambios de los floreros. Me fui.

Al lado, y mi realidad se confunde con letras, hay una casa alta, muy alta, donde se cree en los márgenes aunque se olviden. Donde hay una soledad que no se pude limpiar ni con lejía, y miren que estoy ciega. La soledad se siente desde del primer sillón solitario que se mece solo frente a otro. Sigue por un gato que se lame sin parar, compulsivamente y termina por los habitantes que cargan sus muertos, sus realidades, sus pasados y sobre todos sus futuros como homenaje. No hay muchas lágrimas, hay muchos dolores y pocas curas; el eufemismo prevalece. En esa casa últimamente la soledad se ha espesado. Hay más alcobas vacías, más fronteras y menos personas con quien contar. Hay una decepción, no solo por sus vidas, sino por el país. Entré, también, estaba en casa, pero me sentí desnuda (como la religión predica). No me podía mover. Hablé y hablé y solo encontré silencios y deudas que pagar. Amenazas de despidos, desempleo y un televisor que proyecta a madres lanzando botellas de agua a sus hijos. Lloré, perdí mi lugar, me sentí un ave con pico y sin alas, quería recibir agua embotellada. Bajé las escaleras vi la mujer lactando. Me despedí. Me monté en el carro, tomé la autopista. Sentí alivio, lloré todo el camino nadie lo supo.

-¿Me das una?

-Un dólar.

-Gracias.

Limary Ruiz-Aponte.

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JESUS LIZANO

De la ja inexistent revista " El Pou de Lletres"

text: francesc foguet i boreu

imatge: griFOLL

Vueltabajo Teatro - Jugant!

www.vueltabajoteatro.com

vueltabajoteatro@gmail.com

Ciclo de cortometrajes puertorriqueños

DIJOUS 2  D' AGOST:

Exposición de Josep Grifoll en el Local de Magatzem Voltaire

 por

Limary Ruiz Aponte

“No sempre el dolor n’ engendra més, al revés,

com més, més sorpresa després. I té, mira, tu:

La bondat no s’ amaga, deixa rastre,

és un desastre.

Jo també en vull escampar. Com tu.

Fa mal?”

Josep Grifoll

Mostrar, desnudar, poner en manifiesto algo, son algunas de las aseveraciones para la palabra exponer.  Pero, exponer qué en una exhibición de arte, me pregunto: ¿los cuadros?; ¿el artista?; ¿las ganas de saber?; ¿yo misma? Sin embargo al entrar a la exposición del artista Catalán Josep Grifoll en el local de la asociación Cultural Magatzen Voltaire, encontrarnos al propio artista, sentimos que hay una  transparencia, un valor y creencia por el arte que desborda el espacio. Y si sumado a esto somos participe de la música y la interpretación performativa del Colectivo Vueltabajo Teatro la experiencia nos expone y nos interpela los cinco sentidos. Quedamos expuesto al arte, a su necesidad y vitalitad, a su poder ancestral.

Josep Grifoll artista multidisciplinario de Caserras hacia tres años que no bajaba de su pueblo y el sábado pasado estuvo en Barcelona en la inauguración de su exposición. Con más de 50 cuadros en diferentes medios, el espacio del local se desbordó.  Antes miradas, caras, ojos grandes, chaquetas con pegamento, espejos, platos rotos, el trabajo de Grifoll nos envolvía en la necesidad misma de la creación. Pues su trabajo nos lleva al arte como medio de vida, de libertad de espantar y destapar la cabeza, por los ojos, por el tacto, por el fragmento mismo. Cada cuadro comunica un ansia de salirse, de ruptura, de ser visto;  y esto ya el cuerpo femenino recostado o el Picasso fragmentado hasta el collage. Hay una necesidad envuelta en la pasión en la pluma, la tinta, el pegamento, la madera, lo que sea que pueda exponer, pues es tan placentero que duele o viceversa. Sus cuadros se convierten en  poemas, en ese juego con lo infinito y con la vida misma que nos ha dejado sin palabras y que solo la imagen en sus diferentes medios y la poesía parecen rescatar.

 De esta manera el artista  que ha expuesto en Nueva York, Milán, Francia Madrid, Bilbao, Barcelona, presentó su trabajo realizado en diferentes medios como la madera, papel, platos telas y radiografías. La Repetición de figuras y patrones entre cabezas reconstruidas, pies con partituras, el cuerpo fragmentado, el cuerpo  mismo, nos dejaba la impresión de urgencia, de deseo y pulsión por el arte, por la vida misma en todas sus vivencias. Manifestando de esta forma el  arte su poder como un plano de deseo incontenible. La brocha que no pinta bien, como expresa uno de sus cuadros, no antepone ante su creación de la creación misma.

La necesidad de creación que también comparte el Colectivo Vueltabajo ocupó el espacio con sus performances. Con la música de Legner Libugsni, Carlos Carbajo, y la interpretación de cada uno de sus componentes Eury González Orsini, Zuleira Soto Román, Montse Griffol,  Juan Carlos Carillo y Luis Fe Rivera se concretizo la pulsión creadora en actos, en sonidos y olores.  Estos hicieron que el local sintiera la cebolla, que el barro se moldeara y destruyera en un mismo instante , que las bicicletas se columpiaran de los techos y que la poesía del mismo Grifoll fuera escuchada. El arte nos rodeó y  sumergió con el trabajo colectivo de estos artistas.  

De esta forma la noche estuvo marcada por le espacio ocupado y convertido en una instalación completa en donde todos estábamos interactuando con el arte. Se olía, se vea, es escuchaba y se sentía el arte. El espacio del Local del Magatzen Voltaire formó parte del quehacer cultura de Poble Sec. Con la exhibición de las obras del artista y poeta Josep Grifoll fue una noche donde el arte era el centro, el límite sin límite de la creación misma.  Así los medios se desbordaron, nos desnudaron y provocaron la exposición de nuestra mente, del hambre misma del arte, de expresar lo que se siente con lo que se sabe, con lo que necesita, con lo que se conoce, con lo que ni siquiera se puede decir: con todo. Al final quedé desnuda, pequeña, expuesta, pero glorificada ante la imagen misma que el verso no puede contener, el performance derrama y que en la pintura, el marcador, la brocha y la tierra misma contiene y Grifoll presenta y se presenta; expuestos todos, entonces.  

Limary Ruiz Aponte

eros i tànatus. griFOLL

Enric Casasses, Premi Nacional de literatura!!!!

El CoNCA ha fet públic el nom de cinc guardonats més, entre els quals destaquen Valentí Fuster, Jaume Ayats i Arnau Puig

ARA

Barcelona | Actualitzada el 17/07/2012 13:01

El poeta Enric Casasses, autor d'una vintena de llibres –entre els quals destaquen 'Calç', 'No hi érem' i 'Bes Nagana'–, és el nou Premi Nacional de literatura, segons acaba de fer públic el CoNCA. Nascut a Barcelona l'any 1951, Casasses és un dels rapsodes més populars i ha col·laborat també amb Pascal Comelade en discos com 'La manera més salvatge' i 'N'ix'. També ha traduït William Blake i Max Jacob.
El CoNCA ha comunicat també el nom de cinc guardonats més: Òmnium Cultural ha estat distingit en la categoria de projecció social de la llengua catalana, Valentí Fuster, pel que fa al pensament i cultura científica, el Museu Etnogràfic de Ripoll, en patrimoni cultural, Jaume Ayats, en cultura popular, i el crític i assagista Arnau Puig, en reconeixement a la seva trajectòria professional i artística.

MOSTRA D' ART. Obres de griFOLL. 21 de juliol.BCN.

LITEnATURA, griFOLL

Tristes mosques són les lletres.

I mira: faig que volin.

I a vegades cauen i sembla que diguin

alguna cosa. I la cosa és bella

i te la vull portar de seguida.

Paraules lligades sense cordills,

potser allò que cal saber per a ser humà,

el secret dels secrets, coses, totes les coses

somio per a tu.  Corro,

corro, corro i corro llavors,

i passo de llarg, persona,

                                              perdona

per no adonar-me’ n que a les mans

només t’ hi duc mosques mortes.

griFOLL

10.7.12

casserrespoblepoema

LA COVA

Amb l’ esquena esmolant les pedres del sostre, a la cova.

Amb les ungles perdudes tornant a les rels, dits de cànem ,temps de girallunes

a la cova. Deliris  i deliris a la cova. Em vesteixo de carbonet,

em deixo brànquies o cua o aprenc a udolar.

Ja no sé parlar com els homes, a la cova, m’ enrosco amb l’ escurçó, l’ amic.

Dibuixo a les parets formes indesxifrables que la soledat em dicta. Ric.

No sé el perquè. S’ ha d’ estar content per a riure? Ploro. I no em sento trist.

No em sento (res) a la cova. I a fora, tampoc. I això és el que sóc:

Ningú, res, enlloc. Tot el demès seria vanitat.

griFOLL

6.7.12

casserrespoblepoema

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POESIA i CARRER

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LLEPAR ( potser continua de AL BOSC...)

LLEPAR ( potser continua de AL BOSC...)

...Llepar el rastre que deixen a l’ herba;

el dit, a la nit, de pol·len d’or, que diu bruixa...

Emprovar-se  pedres allà on  hi falten queixals.

***

...Llepar-ne les cicatrius, que duen missatge,

els missatges, que duen gravat el silenci...

Emprovar-se els gorgs, els cossos líquids.

***

...Llepar la galta de marbre de l’ estàtua

calenta pel sol, tombada al mig de la selva.

Recordar com s’ engega la bèstia.

***

...Llepar l’ alè dels alens dins les coves, etern.

La natura és sexe inacabable, pol·lens i peixos, rels...

Trèvols, fruita, palla i carbonet.

***

...Llepar com giren les coses, incessants.

Cada flor produeix un efecte diferent...

S’ ha d’ anar llepant.  I la gent ja no es llepa.

                                                                               I s’ ha d’ anar llepant.

***

griFOLL

4.7.12

casserrespoblepoema

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AL BOSC

 AL BOSC

A la barca que tot ho avarca hi posa el peu.

Ella també és la gota que mulla l’ aigua

i el peix que se’ t menja la pruna.

***

El temps ha vestit la carn dels arbres d’ algues. Tot fa verd

avui, amb peixos inclosos i estalagmites actives d’ herbam que s’ enfila

per la cuixa d’ un faig fins la lluna del poema a florir.

***

Les pedres, agafades a terra amb tota la força

s’ amaguen a sota les soques, se’ n beuen el vi de les nimfes.

Roden per la vall, després, només en queda una pols.

***

La pols roja de la sang, la pols negra del carbó, la pols blanca del crani.

Es  pintarà i s’ escriurà cada instant amb un gust diferent, d’ un perfum secret

de secrets que obre els porus a l’ instint. Només pensar-hi.

***

Viu al final del túnel de la nit, la veig cada dia fent els colors cap per avall.

La por és plana, m’ ha dit, i ha posat el peu a la barca.

Ens hem quedat tots dos a veure’ l marxar. I ella també.

*

griFOLL

estiu del 2012

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MANRUSIONICA

cartell de Jordi Plana

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SOLITUD

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griFOLL. DESCONEIXENÇA

I amb quina autoritat puc res anomenar?

Qui sóc jo per dir un mot sense saber què

puc haver, no se on, haver encès o ofegat?  

Ho desconec.

griFOLL

21.06.12

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DE TOT COR: Imprescindible!!!!!

Extret del Punt-Avui ( a sota és ampliat, i clícant encara se' n fa més).

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PINTOR, conte d' ALEIX CORT

PINTOR

Els pares li van posar Miquel per allò de la família (els pares, els pares dels pares, els pares dels pares dels pares) però els amics li deien Àngel, per la mestria que demostrà tenir de ben petit amb el llapis i el pinzell. Els dibuixos de Miquel Àngel eren excelsos, divins, tant, que un dia no se’ls va acudir altra cosa que sorprendre el propi artista cobrant vida sense demanar permís. El primer a escapar de la tela va ser una papallona enorme, bonica i de colors brillants. La seguí un núvol, el reflex d’una Lluna i un amoret a ratlles. Semblava tant fàcil fer l’últim pas que, arribat el moment, fins un bes orfe decidí provar fortuna en un món que no era el seu. Davant d’aquella mostra de poder, l’artista tremolà: ¿De què servia tenir el món a les mans si el cel era a tocar? Miquel Àngel intentà trobar la resposta a aquella pregunta en les seves creacions. Els dubtes no li feren tremolar el pols durant aquella anguniosa recerca, i les obres acabaren fregant la perfecció. Quan se n’afartà, però, de donar vida als somnis sense correspondència, dibuixà una porta de la seva mida, l’obrí amb cautela i, després de comprovar que no grinyolava, passà el cap, el cos, i la tancà al seu darrere. De cop.

Aleix Cort.

...i dues pintures més de griFOLL:

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