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martes, 23 de diciembre de 2014
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jueves, 18 de diciembre de 2014
lunes, 15 de diciembre de 2014
SÚPLICA Y COMPROMISO
Dejemos de querer tener razón y busquemos una solución.
Dejemos de ir en busca de la culpa perdida. Se perdió.
Amémonos los unos a los otros aunque no lo dijera nunca
nadie.
Seamos algo, ni que sea lo que intentamos no ser para saber
lo que se siente una vez. Sintamos, y ya que sentimos, si lo
conseguimos,
puestos a ello, juntos pero no revueltos, trasparentes
pero no de nada, humanos, mamíferos, seres vivos con ojos
y oídos, capaces, queriendo, haciéndonos el favor, y que sea,
aunque sea sólo empezar un poquito, pero para empezar
de un poquito por todas a empezarlo mejor… es que podría funcionar,
las personas podrían llegar a ser personas, personas sin más.
griFOLL
15.12.14
casserrespoblepoema
domingo, 7 de diciembre de 2014
ASÍ SOMOS - poema - griFOLL
“In the fields and in the forests,
Under the moon and under the sun
Another summer has passed before us,
And not one man has,
Not one woman has revealed
The secrets of this world.”
Under the moon and under the sun
Another summer has passed before us,
And not one man has,
Not one woman has revealed
The secrets of this world.”
(In
The Dark Places)
Pj
Harvey
ASÍ SOMOS
Te conozco ahora cuando aún
no existes por enésima vez y siempre eres tú, lo que tiembla en la cabeza, la
forma que les das a los zapatos de andar por la existencia, casi saltando,
viviendo como si nada fuera tan alto como para no intentar perderse en otros
lados.
Te conozco. Yo te vi antes
de ser encerrado. Y nos encontraremos en alguna parte cuando escape de éste
lado. Voy a hacerlo. Yo te sigo.
Te conozco. Nunca te calles.
Puedo oír y con el oído puedo verte y viéndote puedo tocarte y tocándote te
reconozco. Mi cabeza entonces también tiembla. Compartimos delirio desde antes
del diluvio. Casi fuimos peces.
Te conozco. Hemos estado en el
mismo lugar tantas veces como tiempos nos han confundido en el espacio de
vernos, nos hemos olido, caído en la sombras del otro, cruzado en estados
opacos, fundido en litros de psilocibina; y otros ouijas y ascensores de entre
dimensiones…
Te conozco. Pronto nos
despertaremos y no habrá sido un sueño. Reconoceremos el otro lado. Estaremos
yendo. Nos pondremos otra vez de parte de la realidad, la nuestra, que no hay
otra. La locura, el vértigo, escaparnos de ésta parte decadente, de ésta
decencia enlutada de tragicomedia de la hipocresía que nos pinchan aquí, aquí y
aquí.
Te conozco. Casi fuimos
heces. Nunca te calles. Puedo escaparme de aquí por tu voz. Puedo ver y tocar y
agarrarme a tu voz. Voy a hacerlo. Nos encontraremos en tu boca y en la mía no habrán
piedras. Mi cabeza entonces habrá muerto. Temblaremos con la misma.
Te conozco. Me conoces sin
saber si formo parte del montaje. Me reconoces cuando no me encuentran ni las
alimañas, detrás de las sobras que deja la soledad para nadie. En mis desencuentros
con los mutantes, con los parciales, con los participantes, me encuentras donde
no puede haber nadie.
Me conoces. Por eso respiro.
Por eso a veces respiro sabiendo que vamos a respirar después de hacerlo sin habernos
dado cuenta antes, cuando lo hemos hecho por separado, cada uno a su aire
impuesto.
Me conoces. No debo
callarme. Por eso puedo escaparme de aquí. Me conoces sabiendo que tal vez no
exista. Por eso existo. Existo porque me conoces. Nunca te calles. Voy a
agarrarme a tu voz. No hay otra.
Me conoces. Reconoces mi
temblor, mis estados opacos, lo oscuro de los alcaloides de la descomposición en
masa, éste apocalipsis sin bomba, sin plaga, de nata de leche de vaca mecánica con
aloe vera y naftalina para menores aún por pervertir, por impedir dejar ser,
por convertir.
Me conoces. Hay un ciclo de
cristales que llevan tu luz cuando se calla hasta la muerte y la noche
atraviesa el alma sin alma de la nada. Hay un estigma de nácar que entona
brillo donde la oscuridad es de piedra en tu voz. Hay nuestra inexistencia en
nuestra forma de existir para que existamos, para haber sido y no haber
renunciado hay que creer que seremos, que somos.
Nos conocemos porque no
existimos. Al revés es imposible. Sólo desde aquí, detrás de éste lado lo hace
posible, lo hacemos, nos hacemos, nos creamos el uno al otro para conocernos.
Imposible es al revés. No existimos porque nos conocemos. Somos así.
griFOLL
7.12.2014
poblepoema
domingo, 30 de noviembre de 2014
viernes, 28 de noviembre de 2014
domingo, 23 de noviembre de 2014
H,OFF Actor's Tràfec-Teatre per Jordi Plana
H,OFF
Actor's
Tràfec Teatre
Berga, Teatre Municipal
29, 30 de novembre 2014
6, 7 desembre 2014
photos © jordiplanapey2014
sábado, 15 de noviembre de 2014
viernes, 14 de noviembre de 2014
lunes, 10 de noviembre de 2014
viernes, 7 de noviembre de 2014
REFRANY, d' ENRIC CASASSES
- Al pot petit hi ha poca confitura
- i al cor trencat la veritat més dura:
- mal amagat és mal que no té cura,
- la llibertat, la llei que és més segura,
- la veritat, bandera que no es jura,
- i el paradís, un bon plat de verdura.
- enric casasses
sábado, 1 de noviembre de 2014
dimecres vinent a l'HORIGINAL Blancallum Vidal Carrasco, Anna Pantinat i Josep MªRoquer
dimecres vinent, 5 de novembre, alabatrada a l'HORIGINAL amb LA CAIXA NEGRA de Josep MªRoquer, DE SOBTE, UN ESTIU d'Anna Pantinat i PUNYETERA FLOR de Blancallum Vidal Carrasco a les 20.30
martes, 28 de octubre de 2014
lunes, 27 de octubre de 2014
sábado, 25 de octubre de 2014
domingo, 19 de octubre de 2014
viernes, 17 de octubre de 2014
De Grifoll als textos íntims dels Carlins ( Tocats de lletra)
Volia donar infinitament les gràcies al Jordi Estrada, per aquests regals!!!! Gràcies, amic!
Josep
Josep
domingo, 12 de octubre de 2014
domingo, 5 de octubre de 2014
sábado, 4 de octubre de 2014
griFOLL roba, témpera escolar, gouache, acrílic, cola blanca, cartrons, pèl de pell de palmera, ceres i fotocòpies sobre tela 80 x 60 - 2 teles
roba, fotocòpies, gouache, acrílic, cola blanca i cartrons sobre tela 80 x 60
roba, témpera escolar, gouache, acrílic, cola blanca,
cartrons, pèl de pell de palmera, ceres i fotocòpies sobre tela 80 x 60
jueves, 2 de octubre de 2014
martes, 30 de septiembre de 2014
LLUVIA DE TI - poema de griFOLL - 14
quiero tocar los cristales
de fresa de trapo en la lluvia de ti
la luz de tus pómulos de
flor natural / saber cuánta distancia hay entre el trigo
y nuestro pan de cada día /
medir cuánta
soledad muerde donde
brillaron los besos de ayer por la noche más larga en la Tierra
donde nací antes de herirte
para curarte la herida / donde te herí al tercer día
cuando resucité sin saber resucitar/cuando
resucité sin saber quién era/ y que era para ti
para ti que me hiciste me
viste me fuiste y me diste la mano y yo ( imbécil )me puse a llorar
como un niño estropeado y
tembloroso hasta que me caí por lo borde
del mapamundi
entero para morirme mil
veces y llegar a la conclusión única que me puede concluir
la luz de tus pómulos de
flor natural resbalando en la lluvia de ti
griFOLL
30.09.14
Casserrespoblepoema
lunes, 29 de septiembre de 2014
Tocats de Lletra, un dels festivals literaris més rellevants del país...
Manresa (ACN).- Amb la tardor arriba a Manresa una nova edició del 'Tocats de Lletra', un dels festivals literaris més rellevants del país. En aquesta ocasió, el cicle busca aconseguir un format més proper amb la incorporació de nous espais emblemàtics que permeten un públic més reduït, com la sala Gòtica de la Seu, el Carrer del Balç o, fins i tot, un forn de pa. Sota l'eix conceptual 'Íntims', el cicle organitzarà prop d'una quarantena d'actes amb la participació de mig centenar d'escriptors. La directora de la Institució de les Lletres Catalanes, Laura Borràs, ha valorat el programa "absolutament transversal" del festival. Un dels actes més destacats serà el recital del cantautor i poeta Luis Eduardo Aute.
Posem fil a l’agulla a la vuitena edició del programa Tocats de Lletra.
Un programa que amb el lideratge de la regidoria de Cultura de l’Ajuntament de Manresa
i el Gremi de Llibreters de Catalunya compta amb la complicitat imprescindible d’un bon
grapat de col·laboradors, habituals i necessaris, sense els quals tot això no seria pas
possible.
Per tant comencem fent un càlid i merescut agraïment a tots ells.
Enguany el pal de paller del certamen, el fil conductor que dóna sentit i serveix d’eix
argumental al cicle és la intimitat. Íntims és la paraula clau, i a l’entorn del concepte ens
despullarem tots plegats fins arribar a aquelles parts més amagades del nostre ésser,
aquelles que no mostrem si no volem, aquelles que ens fan ser com som més enllà de
ser allò que semblem ser. Intimitat és essència, intimitat és personalitat, intimitat pot ser
amor i pot ser odi, intimitat és allò que amaguem, intimitat és allò que compartim quan
volem i amb qui volem, intimitat és introspecció, intimitat és companyonia i calidesa.
Íntims ens farà viatjar mitjançant la poesia, la música, les imatges o la paraula més enllà
del què veiem fins arribar al moll de l’os de les coses, de les persones, de les actituds.
Aquestes setmanes de tardor posen el color adequat per fer aquest viatge. Els tons de
tardor ens embolcallen amb la subtilesa pròpia de la intimitat. Deixem-nos portar una
vegada més per la màgia de les paraules, pel poder de la literatura, per la força de la
poesia.
Gaudim-ne, un any més, tots plegats.
viernes, 26 de septiembre de 2014
miércoles, 24 de septiembre de 2014
martes, 23 de septiembre de 2014
sábado, 20 de septiembre de 2014
YO ELIJO LA POESÍA - poema de griFOLL
YO
ELIJO LA POESÍA
yo elijo la poesía que se fuga de las bibliotecas
y se va a pintar paredes / yo elijo la poesía que sangra
sangre y no kétchup cuando la pinchan / la poesía del
niño que llora
con más razón que todos los sonetos que le va a recitar
tanto adulto
encuadernado de atar / yo elijo la poesía que entra
y sale de las cárceles y de los hospitales / la que
habita en los corazoncitos
que andan perdidos por los aeropuertos / la del quiosco
y la de la panadería / la marginada / la inútil / la
desapercibida
yo elijo la que silba / la que pasa / la que no pretende
ser poesía
que se mea en la acera y te ladra que «guau » / la poesía
que fuma
y no lleva bragas ni se perfuma / la poesía con forma de
corazón
que se graba en los bancos del parque y se pinta en las
puertas del váter
yo elijo la poesía de los amantes y la poesía de los
odiadores
la que está en guerra / que para la paz no descansa jamás
/ yo elijo
la poesía del instante / la frágil/ la enferma / la poesía
del naufrago
y la de la sirena que se salta los semáforos en infrarrojo/
la que se pilla
en las esquinas porque no cabe en una marca y carece de
instrucciones
yo elijo la poesía que no sale de una sola voz / que no
es poseída
por tan solo una persona / la que a todos es común
yo elijo la poesía sin ombligo ni final ni diseños
la que quiere abrazarnos aunque no la dejemos / yo elijo la
poesía con brazos
con pulso con cicatrices / despeinada / viva / que sabe
reír y jugar
que gime que tose que tiembla / la que se pierde al bailar
y sigue danzando sin modales ni acentos ni modo de
acertar
yo elijo la poesía que algunas veces hasta es capaz de colarse en un libro
para hacerte saber que está en todas partes con tus
derechos de lector
con nuestros deberes de amor siempre por resolver
entonces yo elijo a “la que vuela” a la que salta a la “rayuela”
y hace la “vertical”/ ya para acompañar con o sin tapas /
mas yo
elijo la que va directa a la yugular / es mi elección:
colaborar
formar parte / participar / compartir / nos lo dijeron de
pequeños
pero nunca nos hablaron de ningún poema / de ninguna poesía…
puede que no lo supieran / puede que también estuvieran
cansados
de hablar
griFOLL
20.09.14
casserrespoblepoema
jueves, 18 de septiembre de 2014
ABSURDS MONÒLEGS D’ ART SENSE LLEBRE MORTA - griFOLL 14
títol: si t' agrada no el veus, i si no t' agrada, tampoc.
L’ art prehistòric era religió, aliment, necessitat, després van passar
moltes coses, es van dictaminar estètiques, imposar gustos, pervertir
artesanies, es va anar oblidant el contingut per a quedar-se amb la imatge, amb
la closca, vam deixar de mirar a dins, se’ l van fer seu les burgesies, el van
emmarcar, li van posar preu, etiquetes...
Fa res va cridar l’ expressionisme, tot seguia igual de desarrelat però vam
tornar a la necessitat, a tractar amb sentiments, emocions, però això no ha
alterat res, només era el primer indici de que ens havíem oblidat de l’
esperit.
I no només ha passat amb l’ art, o sí, jo crec que oblidar l’ art és
oblidar l’ ésser humà. Tampoc han funcionat les religions ni l’ heroïna ni s’
aguanta massa la psiquiatra...no tenim confessionaris, la “comunicació” corre
tant que no diu res.
A vegades penso que l’ art que va venint serà més anònim, que tractarà molt
més les emocions que totes les estètiques i tots els conceptes que no ens hem
pogut intercanviar visualment, auditivament, és igual, pels sentits. Les drogues,
sí, inventar noves emocions, noves sensacions, els esports que ens fan produir
a nosaltres mateixos aquesta droga buscada, esports que acabin amb “ing”, déus,
inventarem déus i déus ateus i tot perquè funcioni alguna cosa, màquines que
ens canviaran l’ estat d’’ ànim per sentir que som alguna cosa, o que som
tinguts en compte. I tot això ja està passant, potser encara no es diu art,
perquè què collons vol dir art a aquestes alçades tan profundes?
Vaja, que em sembla que és bo i dolent, però sospito que una miqueta més
bo...tornem a tractar amb nosaltres mateixos, som en aquell punt “caòtic” just
quan el Pollock s’ emprenya i comença a llençar la pintura, som com un arc molt
tensat a punt de disparar... podem fer una gran obra, la punteria ja l’ hem
apresa, ara ha de ser tornar a confiar en nosaltres...i tenim experiència! sabem
exactament el que no hem de fer!
griFOLL
18.09.14
sábado, 13 de septiembre de 2014
QUIROMANCIA - poema de griFOLL
Envejecer, pero
envejecer de verdad, bien,
que duela el
cuerpo, pero que duela por haberse
gastado el
alma viviendo y no por genética o ley,
porque
envejecer es ir llenándose de vida,
porque envejecemos
desde que nacemos
y de cada instante
nos llevamos lo imperecedero,
porque
envejecer es no haberse rendido,
envejecer es
sumar juventudes, infancias,
deseos
cumplidos y sueños de atar; hablo de envejecer
hasta los
huesos, de intensidad, de contarse por besos
y no de
almanaques para adentro, de envejecer sin parar,
sin querer
ser mayor ni adulterar, sin rima; aquí la única que rima
es la muerte y
justamente envejecer es no estar de acuerdo
en su forma
de echarnos la suerte. Envejecer,
envejecer porque
es la única forma de vida
que existe, lo
otro es permanecer, envejecer es vivir
siendo lo que
se es, es no anclarse y seguir. Envejecer de verdad
es dejarse de
futuros y de pasados sin utilidad y sentarse
en el
presente a reírse del mundo, a romperse de espejos,
a dejarse de ombligos;
envejecer es haberse
salido de
todos los líos donde nos metimos alguna vez
para
disfrutarlos luego con otras consecuencias,
poder
repetir, variar, ir a más… Envejecer en este mundo
de
alargadores de tiempo que hacen culto a la prisa,
a las
posesiones, a las posiciones, a las mentiras ¡Fuera!
Envejecer es quitarse
de encima esos pesos,
esos dogmas, esos
roles, su culto al deseo interminable
ahora que por
fin ya se ha confirmado, por poner un ejemplo científico,
que se sabe
más de sexo por haberlo practicado que no por usar chasis
más guapos o nuevos:
el resultado es que también se mueven como maniquíes…
A envejecer pues,
si cada cicatriz es una aventura, si cada
sensación
es una
recompensa: placer acumulado o dolor vencido… A envejecer
sin guardar
la ropa, sin tener que dar la razón al cliente ni al jefe,
a envejecer inadvertidamente,
sí, para poder pintar en las paredes corazones
sin levantar
sospechas, envejecer así, como las orugas, dejando lo capullo,
como los Cristos
al tercer día: por sorpresa…porque luego, para luego
ir al centro
y salir con carteles a avisarlos a todos
(que se jodan) gritando:
«envejezco» ,
«soy libre», «ya puedo ser »; y tirarles las sobras,
ir quedándose
con lo bueno, irlas tirando, como quien da de comer
a las palomas
y no oye más que esa danza de plumas
y picos y
cosquillas en las palmas agrietadas de unas manos que lo han
tocado casi casi
todo, las más vivas de todas. “Esas son manos para
practicar la quiromancia,
las demás son fascículos teóricos” pensará la bruja.
griFOLL
13.09.14
lunes, 8 de septiembre de 2014
8 FRASES , griFOLL
El contrast depèn de la velocitat: una zebra corrent és gris.
...
Un dibuix deixa de ser dibuix quan para de ser dibuixat.
...
La bellesa és arreu, cap estat d’ ànim pot distreure la bellesa.
...
La duna es feta per tots els grans de sorra que no volen ser-la.
...
S’ estima en totes direccions, cruelment, o no s’ estima.
...
Per què les respostes les posem davant de les preguntes?
...
Ens passem la vida corrent, empaitant-la.
Ara se sap lo què: era la pròpia esquena.
griFOLL
8.9.14
M’ AGRADES TU - griFOLL-
.png)
M’ AGRADES TU
A mi m’ agrades tu, que t’
equivoques del tot, que ets fràgil, que se’ t menja la por i continues.
Que continues perquè creus en
tu, malgrat ser l’ única persona que hi cregui.
A mi m’ agrades tu, que
busques i no saps el què, que trobes i si no t’ acaba de fer, continues.
Que continues perquè t’
estimes, malgrat ser l’ única persona que t’ estima.
A mi m’ agrades tu, que plores
i rius per a ningú, que parles amb un arbre i ell et contesta.
Que l’ escoltes i continues
perquè vols parlar amb tots els arbres i totes les coses.
A mi m’ agrades tu, que fas
olor de tu, que te la fots i te la foten i sagnes i continues suant-la.
Que continues perquè sents que
a dins hi ha un neguit meravellós que t’ encurioseix.
A mi m’ agrades tu, que
xiscles, crides, t’ arrossegues, t’ esgarrapes i lluites i continues.
Que lluites perquè no vols
ferir res ni a ningú, i que per això continues, tu i la curiositat.
griFOLL
8.09.14
domingo, 7 de septiembre de 2014
AMADME, LLUVIA
Hablad, luz.
Decid, luna.
¿De qué existencia está podrida ésta existencia
que vive de hambre de muerte?
Quemadme, sol.
Heridme, alfileres de constelaciones
mi espera. ¿Por qué el sueño sin alma
del sueño, el camino de la duda, del remordimiento,
del sin camino?
¿Para qué?
¿Para qué sirve el puto dolor?
…Amadme, lluvia.
Amadme pluvialmente, fluvialmente,
que no tenemos azar, agua de aguas, nos
amarran destinos verticales sin auxilio...
Llorad por mí,
conmigo, sin figura…
griFOLL
07.09.14
viernes, 5 de septiembre de 2014
EL PAS DEL TEMPS ( escena primera)
- perdoni, té
hora?
- per què l’ he
de perdonar? tinc rellotge.
- i em pot dir
quina hora és?
- ara o quan li
digui?
- és que tinc
pressa.
- com pot tenir
pressa si no sap quina hora és?
- me la pot dir?
- li puc dir
moltes coses, però per què m’ hauria de creure?
- me’ l creuré,
li prometo.
-no prometi, són
les tantes, estem sols.
-què?
- que és tard, no
volia saber l’ hora? doncs és tard.
- les tantes?no arribo.
- havia quedat?
- quedat com?
- com un mapa,
com amics, no ho sé, hi ha moltes maneres de quedar...
- fred havia
quedat.
- entenc.
- què entén?
- la situació en
que es troba.
- ah, si? i em
pot ajudar?
- a què?
- a resoldre el
problema.
- quin problema?
griFOLL
5.9.14
martes, 2 de septiembre de 2014
EL BORRACHO- relato de grifoll - 02092014-
“Próteo:
En medio de esa humedad vital, despide tu linterna una luz magnífica.”
FAUSTO,
de Goethe
"Si
ocurre algo malo, bebes para olvidar, si ocurre algo bueno, bebes para
celebrarlo, y si no pasa nada, bebes para que pase algo"
Charles
Bukowski
EL BORRACHO
Empezaba a acabarse la sed
de beber cuando pusieron otras veinte rondas más, otras cuarenta noches más con
sus cuarenta días sin oasis deambulando entre escorpiones, hienas y fantasmas
de la luz que le mostraban la nada, el vacío llenando de vasos la copa de los
arboles en diciembre y con tormenta de relojes de arena en los morros. ¡Aquel
hombre fue Faustidiado! La eterna juventud le fue un cubito tras otro haciéndole
aguas donde la comisura de los huesos, por los descosidos del silencio,
bostezando una sonrisa muerta para con lo habitante y sombrar de edukado, eso
por haber sido atado al nudo corbático que rige, que exige, que manda del cual
aún se desprendía.
Aquel hombre no se
refugiaba, no se escapaba, aquel hombre bebía porque no estaba de acuerdo con estar
de acuerdo con lo que le ponían por impuesto.
Y era tan alcohólico como tenía
dos brazos, un corazón, boca y miedo, temblores, dolor, sueños y rastros de
ellos. Aquel hombre no estaba equivocado porqué aquel hombre nunca se
pronunció. No juzgó. Bebía -mucho-, comía -poco-, dormía -algo-, andaba no muy
deprisa y miraba los cristales que al llover le reflejaban un traguito siempre de
esperanza, la mínima para seguir caminando en su rotonda, sin entrar en otro
circulo que no fuera el de su no circular, porqué moverse o cambiar de lugar no
tiene nada que ver con lo dicho hasta ahora, depende de otros mapas, mapas
interiores, Atlántidas tremens…
Hay quien no bebe porque no
tiene ríos en los mapas interiores. Hay quien nunca funda océanos de ebriedad
en su desajuste con el modo de funcionar de un sistema, hay quien se adapta a
matar para no ver su muerte, a mentir para escuchar sus mentiras, a crecer para
matar al niño que se tiene prohibido, para darse por muerto diciendo mil vivas.
Hay quien sólo bebe por sed.
Hay quien se viste sin frio. Hay quien se acuesta sin sueño y se levanta con él
toda la vida y nunca se muere. Hay quien no muere porqué nunca vive, los hay
que no están. Él, no. Tuvo el discernimiento, vio la sequía en los ojos del
gris, del sin alma, y no quiso serlo, y se cayó, y se agachó, y le daban, y le dolía,
pero él miraba lejos, hasta donde llegaban los golpes de sangre que le salpicaban
y ardían en los ojos de todos los peces de su mar muerto interno, de su mundo, el
que era él, lejos del mundo donde le tocó sobrevivir junto a millones de
insensibles, trapos de desagüe, hojalateros del espíritu y demás marcianos del
oeste infecciosos como trece pestes seguidas una tras otra clavadas en los
vientres a regocijo de bocajarro.
Claro que no era feliz, no
se mentía con desayunos de cereales ni se sobraba de cuentos para caer en la
trampa, él bebía, regaba, había dejado de hacerse preguntas por otra noche,
hasta otro día que también tendría su noche de jarabes. Se cruzaría al alba con
los cazadores que venían rojos a desayunar mil lomos con cerveza y cocaína en
las encías, se cruzaría con la policía, con el ruido, con la peste gris de los
emblemas sin poema hasta llegar por fin a casa, su garaje con tres gatos y ocho
ratas y una lata de sardinas para todos. Y esos nidos de ninguna golondrina aún
pegados en el techo de los años fabricados con saliva, así los hacen, beso a beso,
las que no vuelven a los nidos del pasado. Las admiraba, soñaba con plumas y la
barba le andaba sola por las barras de los bares mientras el mundo no era
redondo ni giraba y él seguía continuando negándose a seguir sin negarse, sólo llovía,
se emborrachaba.
Aquel hombre de vino, de
estrellas, de luna de plata, aquel hombre recitaba de olvido sus mágicos versos
por única y última vez, decirlos y ya no se acordaba, volvía al silencio, al clic-clac
de la sed desde el vaso, mas de otra sed en el alma: algo que aquí tampoco tenían.
Una noche ya no volvió. Por
la mañana tampoco volvieron los mismos cazadores. El bar fue cerrado por la tarde.
Al oscurecer pasaron generaciones, guerras, pestes, lluvias, suertes,
incendios, amores, consuelos, intercambios, decenas de versos se quedaron secos
en el suelo. Nadie nunca los recogió. No estaban en ningún disco duro, en ningún
libro, en ninguna pared; hace tanto, hace tanto de aquel hombre que no tenia
nombre y de los demás. A veces nadie lo recuerda…
grifoll
02092014
PARA NADA grifoll poema
no caber en el cuerpo
no caer en lo puesto
desatar lo no atado
sulfurar a la fiebre
sobornar al soborno
a la máscara de mascaras
atroces que nos venden
porqué les sobran
tienen tantas que no caben
en sus mentiras tantas a bordo
se hunden te las venden y tú te las tragas
con patatas y sueñas inmóvil
inmóvil como dormido sin como
como en coma pero a punto
siempre a punto para nada
grifoll
02092014
COMENÇA A TOCAR QUE HI TOQUEM - grifoll
( descodificació)
d’ u a tu fins l’ells
arrencar el vol és
lo que dol
t’ esparraca el
sostre:
has saber que és
de paper
que no hi ha tal
/ i d’ ells
a l’ aire de res
de la mai
vers la
construcció d’ un demà
eixamplar-se d’ u’
s desusar-se
desossar-se
despullar-se
pels que vénen /perquè
vegin
lo que no /que
siguin lo que són/
que ja toca
tocar-hi /comença
a tocar que hi
toquem
griFOLL
02092014
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