Hablad, luz.
Decid, luna.
¿De qué existencia está podrida ésta existencia
que vive de hambre de muerte?
Quemadme, sol.
Heridme, alfileres de constelaciones
mi espera. ¿Por qué el sueño sin alma
del sueño, el camino de la duda, del remordimiento,
del sin camino?
¿Para qué?
¿Para qué sirve el puto dolor?
…Amadme, lluvia.
Amadme pluvialmente, fluvialmente,
que no tenemos azar, agua de aguas, nos
amarran destinos verticales sin auxilio...
Llorad por mí,
conmigo, sin figura…
griFOLL
07.09.14